¿Que es mi vida sin tus sueños?
¿Que es mi mirada sin tu brillo eterno?
¿Que es mi amor sin tus besos?
¿Que es mi sonrisa sin encontrar esos,
tus miles de versos?
Ausencia pagada con el tiempo,
ausencia que deja, aveces,
sus amargos pasos desiertos,
ausencia que tranza contigo,
amiga de noches sin cielos ...
A gotas derramo mi vida
ausencia en cada silencio
estoy mirando y escribo
tu nombre con tinta de tiempo,
iluso, ebrio perdido,
solo de besar tus besos ...
viernes, 28 de septiembre de 2007
viernes, 10 de agosto de 2007
Luciana Inés
Luciana Inés es su nombre,
trozito de carne y anhelos,
pliege con profundos suspiros.
hoy acunamos bajo este cielo.
Que miren las chispas del fuego,
la misma hoguera que otrora
ardiera en sueños de gloria
sumida quedaron bajo su llanto.
La niña que juega carrera
a un sol que surge sin prisa
reclama a la fuente de vida
las gotas de néctar divino.
Miro tras sus miradas
atrapado en un mundo sin tiempo
si pareciera una tarde de enero
cuando soñara, y soñara sus juegos.
trozito de carne y anhelos,
pliege con profundos suspiros.
hoy acunamos bajo este cielo.
Que miren las chispas del fuego,
la misma hoguera que otrora
ardiera en sueños de gloria
sumida quedaron bajo su llanto.
La niña que juega carrera
a un sol que surge sin prisa
reclama a la fuente de vida
las gotas de néctar divino.
Miro tras sus miradas
atrapado en un mundo sin tiempo
si pareciera una tarde de enero
cuando soñara, y soñara sus juegos.
viernes, 27 de julio de 2007
Luna
Amigo, noche y desvelo.
Suelo cursar palabras
cuando ella besa sus cerros.
¿Que podré decirle, cuales
serán mis palabras y versos?
Suspendido sobre esta tierra,
miro en sueños al cielo.
Pregunto por los sentidos,
esencias de cosas y hombres,
suelo nombrar al destino, sólo
por eso se esconde, iluminas
con frio semblante, esta noche
y me cubres en plata y brillos.
Amigos inseparables,
de largas noches con frio,
tu tienes tus cerros, y yo
sólo tu brillo eterno.
Suelo cursar palabras
cuando ella besa sus cerros.
¿Que podré decirle, cuales
serán mis palabras y versos?
Suspendido sobre esta tierra,
miro en sueños al cielo.
Pregunto por los sentidos,
esencias de cosas y hombres,
suelo nombrar al destino, sólo
por eso se esconde, iluminas
con frio semblante, esta noche
y me cubres en plata y brillos.
Amigos inseparables,
de largas noches con frio,
tu tienes tus cerros, y yo
sólo tu brillo eterno.
martes, 3 de julio de 2007
No sólo el fuego
Ay sí, recuerdo,
ay tus ojos cerrados
como llenos por dentro de luz negra,
todo tu cuerpo como una mano abierta,
como un racimo blanco de la luna,
y el éxtasis,
cuando nos mata un rayo,
cuando un puñal nos hiere en las raíces
y nos rompe una luz la cabellera,
y cuando
vamos de nuevo
volviendo a la vida,
como si del océano saliéramos,
como si del naufragio
volviéramos heridos
entre las piedras y las algas rojas.
Pero
hay otros recuerdos,
no sólo flores del incendio,
sino pequeños brotes
que aparecen de pronto
cuando voy en los trenes
o en las calles.
Te veo
lavando mis pañuelos,
colgando en la ventana
mis calcetines rotos,
tu figura en que todo,
todo el placer como una llamarada
cayó sin destruirte,
de nuevo,
mujercita
de cada día,
de nuevo ser humano,
humildemente humano,
soberbiamente pobre,
como tienes que ser para que seas
no la rápida rosa
que la ceniza del amor deshace,
sino toda la vida,
toda la vida con jabón y agujas,
con el aroma que amo
de la cocina que tal vez no tendremos
y en que tu mano entre las papas fritas
y tu boca cantando en invierno
mientras llega el asado
serían para mi la permanencia
de la felicidad sobre la tierra.
Ay vida mía,
no sólo el fuego entre nosotros arde,
sino toda la vida,
la simple historia,
el simple amor
de una mujer y un hombre
parecidos a todos.
Pablo Neruda
ay tus ojos cerrados
como llenos por dentro de luz negra,
todo tu cuerpo como una mano abierta,
como un racimo blanco de la luna,
y el éxtasis,
cuando nos mata un rayo,
cuando un puñal nos hiere en las raíces
y nos rompe una luz la cabellera,
y cuando
vamos de nuevo
volviendo a la vida,
como si del océano saliéramos,
como si del naufragio
volviéramos heridos
entre las piedras y las algas rojas.
Pero
hay otros recuerdos,
no sólo flores del incendio,
sino pequeños brotes
que aparecen de pronto
cuando voy en los trenes
o en las calles.
Te veo
lavando mis pañuelos,
colgando en la ventana
mis calcetines rotos,
tu figura en que todo,
todo el placer como una llamarada
cayó sin destruirte,
de nuevo,
mujercita
de cada día,
de nuevo ser humano,
humildemente humano,
soberbiamente pobre,
como tienes que ser para que seas
no la rápida rosa
que la ceniza del amor deshace,
sino toda la vida,
toda la vida con jabón y agujas,
con el aroma que amo
de la cocina que tal vez no tendremos
y en que tu mano entre las papas fritas
y tu boca cantando en invierno
mientras llega el asado
serían para mi la permanencia
de la felicidad sobre la tierra.
Ay vida mía,
no sólo el fuego entre nosotros arde,
sino toda la vida,
la simple historia,
el simple amor
de una mujer y un hombre
parecidos a todos.
Pablo Neruda
viernes, 29 de junio de 2007
Igual que los cangrejos ...
Igual que los cangrejos heridos
que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
así me desprendo de mis deseos,
muerdo y corto mis brazos,
podo mis días,
derribo mi esperanza,
me arruino.
Estoy a punto de llorar.
¿En dónde me perdí, en qué momento
vine a habitar mi casa,
tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
padre
y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?
Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme,
de hacerme como mi imagen.
¡Ay, nada queda!
Se me caen de la mano los platos rotos,
las patas de las sillas, los calzones usados,
los huesos que desenterré
y los retratos en que se ven amores y fantasmas.
¡Apiádate de mí!
Quiero pedir piedad a alguien.
Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
Soy una piedra que rueda
porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.
Me duele el estómago y el alma
y todo mi cuerpo está esperando con miedo
que una mano bondadosa me eche una sábana encima.
Jaime Sabines
que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
así me desprendo de mis deseos,
muerdo y corto mis brazos,
podo mis días,
derribo mi esperanza,
me arruino.
Estoy a punto de llorar.
¿En dónde me perdí, en qué momento
vine a habitar mi casa,
tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
padre
y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?
Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme,
de hacerme como mi imagen.
¡Ay, nada queda!
Se me caen de la mano los platos rotos,
las patas de las sillas, los calzones usados,
los huesos que desenterré
y los retratos en que se ven amores y fantasmas.
¡Apiádate de mí!
Quiero pedir piedad a alguien.
Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
Soy una piedra que rueda
porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.
Me duele el estómago y el alma
y todo mi cuerpo está esperando con miedo
que una mano bondadosa me eche una sábana encima.
Jaime Sabines
Los días inútiles
Los días inútiles son como una costra
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonríe,
que olvida, que se calla.
¿Quién me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando,
platicando con gentes y fantasmas,
echándose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo fácil
en que el engaño quiere hacer que engaña
mientras ácidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae días y días
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se avergüenza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
¡Díganle que se vaya!
Jaime Sabines
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonríe,
que olvida, que se calla.
¿Quién me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando,
platicando con gentes y fantasmas,
echándose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo fácil
en que el engaño quiere hacer que engaña
mientras ácidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae días y días
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se avergüenza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
¡Díganle que se vaya!
Jaime Sabines
Te desnudas igual
Te desnudas igual que si estuvieras sola
y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces
entre las sábanas y el frío!
Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.
¡Y cómo nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!
(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento escalofrío.)
Jaime Sabines
y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces
entre las sábanas y el frío!
Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.
¡Y cómo nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!
(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento escalofrío.)
Jaime Sabines
martes, 19 de junio de 2007
Juego del 8
Por invitación de Juli vamos al juego.
Las reglas del juego:
1. Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.
2. Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
3. Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres y sus Blogs.
4. Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario: que han sido seleccionadas para este juego.
Mis ocho cosas:
1. No me gusta el juego del 8.
2. Vivo de extremos y sobrevivo gracias a un idealismo incurable.
3. Me gustan las mujeres pelirrojas, esas que discuten mirando de frente, seguras que detras de las idea están las personas con sus defectos y valores, luchando contra los modelos de masa. Valoro al extremo las mujeres que piensan.
4. Detesto la hipocresía, en todos sus formas y caras.
5. En cualquier situación intento descubrir todos los semitonos, los matices que pueda captar, seguro de que allí se esconde la realidad. Por eso no soy intransigente o absolutista, aunque parezca cuando hablo.
6. Tengo pocos amigos y amigas; valoro como uno de los bienes más grande la amistad, las charlas nocturnas hasta ver el amanecer, con un espeso borgoña y algún crepitar de chispas, alguna música que suene a lejanía, el sonido de un violonchelo, o simplemente el compartir el silencio.
7. Me cautiva la opera en italiano y la música de Mozart. Soy fanático de los Kajarkas, Cafrune, Chalchaleros y Rata Blanca.
8. Me identifico con los escritos de: Becquer, Neruda, Chavero (Atahualpa). Aunque frecuento con mucho gusto, ensayos de filosofía, lógica y todo escrito de "libres pensadores".
Invito a:
Gloria; Naty; Anabella; Silvia; Anadell; Juampi; Monique; Suzana
Gracias.
Las reglas del juego:
1. Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.
2. Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
3. Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres y sus Blogs.
4. Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario: que han sido seleccionadas para este juego.
Mis ocho cosas:
1. No me gusta el juego del 8.
2. Vivo de extremos y sobrevivo gracias a un idealismo incurable.
3. Me gustan las mujeres pelirrojas, esas que discuten mirando de frente, seguras que detras de las idea están las personas con sus defectos y valores, luchando contra los modelos de masa. Valoro al extremo las mujeres que piensan.
4. Detesto la hipocresía, en todos sus formas y caras.
5. En cualquier situación intento descubrir todos los semitonos, los matices que pueda captar, seguro de que allí se esconde la realidad. Por eso no soy intransigente o absolutista, aunque parezca cuando hablo.
6. Tengo pocos amigos y amigas; valoro como uno de los bienes más grande la amistad, las charlas nocturnas hasta ver el amanecer, con un espeso borgoña y algún crepitar de chispas, alguna música que suene a lejanía, el sonido de un violonchelo, o simplemente el compartir el silencio.
7. Me cautiva la opera en italiano y la música de Mozart. Soy fanático de los Kajarkas, Cafrune, Chalchaleros y Rata Blanca.
8. Me identifico con los escritos de: Becquer, Neruda, Chavero (Atahualpa). Aunque frecuento con mucho gusto, ensayos de filosofía, lógica y todo escrito de "libres pensadores".
Invito a:
Gloria; Naty; Anabella; Silvia; Anadell; Juampi; Monique; Suzana
Gracias.
viernes, 15 de junio de 2007
Tiempo del Hombre
La partícula cósmica que navega en mi sangre
es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios
cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.
Luego fui la madera. Raíz desesperada.
Hundida en el silencio de un desierto sin agua.
Después fui caracol quién sabe dónde.
Y los mares me dieron su primera palabra.
Después la forma humana desplegó sobre el mundo
la universal bandera del músculo y la lágrima.
Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra.
Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.
Entonces vine a América para nacer en Hombre.
Y en mí junté la pampa, la selva y la montaña.
Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna,
otro me dijo historias en su flauta de caña.
Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas.
Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.
Converso con las hojas en medio de los montes
y me dan sus mensajes las raíces secretas.
Y así voy por el mundo, sin edad ni destino.
Al amparo de un Cosmos que camina conmigo.
Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella.
Atahualpa Yupanqui
es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios
cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.
Luego fui la madera. Raíz desesperada.
Hundida en el silencio de un desierto sin agua.
Después fui caracol quién sabe dónde.
Y los mares me dieron su primera palabra.
Después la forma humana desplegó sobre el mundo
la universal bandera del músculo y la lágrima.
Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra.
Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.
Entonces vine a América para nacer en Hombre.
Y en mí junté la pampa, la selva y la montaña.
Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna,
otro me dijo historias en su flauta de caña.
Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas.
Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.
Converso con las hojas en medio de los montes
y me dan sus mensajes las raíces secretas.
Y así voy por el mundo, sin edad ni destino.
Al amparo de un Cosmos que camina conmigo.
Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella.
Atahualpa Yupanqui
Hay que andar por el mundo...
Hay que andar por el mundo como si no importara.
Sin preguntar el nombre del pájaro y la planta,
Ni al capitán del buque, a dónde lleva agua.
Mirar al otro lado del que todos señalan,
Que es allí, dónde crece la rosa inesperada.
Hablar con el herrero, del caballo y la fragua,
Pero mirando al fuego, con atenta mirada;
Puede que en un silencio, veas la salamandra.
Crear el nombre hermoso de alguna imaginaria mujer,
Y luego a todos preguntarles con ansia:
Si no la han visto, acaso te lleven a su casa...
En la copa vacía beber con esperanza,
Tal vez una divina locura, de cristal guarda.
Sacar siempre a los ojos, el aire azul del alma,
Ver lo que nunca alcanza la mirada...
Conrado Nalé Roxlo
Sin preguntar el nombre del pájaro y la planta,
Ni al capitán del buque, a dónde lleva agua.
Mirar al otro lado del que todos señalan,
Que es allí, dónde crece la rosa inesperada.
Hablar con el herrero, del caballo y la fragua,
Pero mirando al fuego, con atenta mirada;
Puede que en un silencio, veas la salamandra.
Crear el nombre hermoso de alguna imaginaria mujer,
Y luego a todos preguntarles con ansia:
Si no la han visto, acaso te lleven a su casa...
En la copa vacía beber con esperanza,
Tal vez una divina locura, de cristal guarda.
Sacar siempre a los ojos, el aire azul del alma,
Ver lo que nunca alcanza la mirada...
Conrado Nalé Roxlo
El grillo
Música porque sí, música vana,
como la vana música del grillo,
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.
¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?
¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: es un platillo
de vibrante cristal que a dos desgrana
gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
es a quien tiene corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!
Conrado Nalé Roxlo
como la vana música del grillo,
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.
¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?
¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: es un platillo
de vibrante cristal que a dos desgrana
gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo
es a quien tiene corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!
Conrado Nalé Roxlo
miércoles, 13 de junio de 2007
Cuando un poeta muere
Cuando un poeta muere,
sus palabras las toma el viento,
lejos de perderse,
son aromas de nuestro tiempo,
el mismo suelo queda,
fecundo, por tantos versos,
las mismas lágrimas,
que derramara,
son ahora vida y fuego.
Cuando un poeta muere,
se mezcla el cielo con el infierno,
tocan los más profundos acordes,
las cuerdas, conque la vida,
crea instrumentos del alma,
solo, para que en esta tierra, se escuchen
esas ... sus blancas palabras ...
.............
Gracias Suzana por inspirar estos versos.
sus palabras las toma el viento,
lejos de perderse,
son aromas de nuestro tiempo,
el mismo suelo queda,
fecundo, por tantos versos,
las mismas lágrimas,
que derramara,
son ahora vida y fuego.
Cuando un poeta muere,
se mezcla el cielo con el infierno,
tocan los más profundos acordes,
las cuerdas, conque la vida,
crea instrumentos del alma,
solo, para que en esta tierra, se escuchen
esas ... sus blancas palabras ...
.............
Gracias Suzana por inspirar estos versos.
lunes, 28 de mayo de 2007
Si Tú me olvidas
Quiero que sepas
una cosa.
Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.
Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.
Si de pronto
me olvidas
no me busques,
que ya te habré olvidado.
Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.
Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.
Pablo Neruda
martes, 22 de mayo de 2007
Solo eso
Arrugo el papel, y lo tiro,
esparcido quedó,
junto a otros, en el mismo sitio,
¡tan solo eso!
¿Como puedo escribir
sin esos versos,
que se dejaran aferrar?
¡tan sólo eso!
mudo quedé,
¡ya sin aliento!
tratar de componer
¡tan sólo eso!
poner en simples trazos,
los sentimientos,
por mi amor,
¡tan sólo eso!
ojos que traslucen,
alma de mi alma,
amaneceres y noches,
¡tan sólo eso!
trastornado, me siento
y ningún verso,
tan sólo quería, morír
¡sólo por eso!
esparcido quedó,
junto a otros, en el mismo sitio,
¡tan solo eso!
¿Como puedo escribir
sin esos versos,
que se dejaran aferrar?
¡tan sólo eso!
mudo quedé,
¡ya sin aliento!
tratar de componer
¡tan sólo eso!
poner en simples trazos,
los sentimientos,
por mi amor,
¡tan sólo eso!
ojos que traslucen,
alma de mi alma,
amaneceres y noches,
¡tan sólo eso!
trastornado, me siento
y ningún verso,
tan sólo quería, morír
¡sólo por eso!
Remordimiento
Amigo de las sombras y destino,
sediento de estrellas y mañanas,
¿donde estarás cuando cierre
el sol su diario recorrido?
¿cual será el resguardo
si desgaja el aguacero
en abundantes llantos?
Espera, escucho pasos,
¿solo son latidos?
¿es que esta noche
no se llevará el hastió?
¿no es suficiente el olvido,
no es suficiente que los ojos
se tornen ciegos
y la razón un mito?
¡Detente un instante,
considera el desafió!
¿es que la vida misma,
dura obstinada, reclama su cuota,
de alguna historia pasada?
No camines fuera, hace frio
a pesar que el mundo parece
desbordar en recuerdos nunca dormidos,
el aliento, ese aire, que ya cubre
en caricias suaves, las miles de imágenes,
con sus ruidos.
Escapar ¡locura mayor!
temeridad mas absurda,
¡nunca! oyeme bien,
nunca podrás escapar de ti mismo.
sediento de estrellas y mañanas,
¿donde estarás cuando cierre
el sol su diario recorrido?
¿cual será el resguardo
si desgaja el aguacero
en abundantes llantos?
Espera, escucho pasos,
¿solo son latidos?
¿es que esta noche
no se llevará el hastió?
¿no es suficiente el olvido,
no es suficiente que los ojos
se tornen ciegos
y la razón un mito?
¡Detente un instante,
considera el desafió!
¿es que la vida misma,
dura obstinada, reclama su cuota,
de alguna historia pasada?
No camines fuera, hace frio
a pesar que el mundo parece
desbordar en recuerdos nunca dormidos,
el aliento, ese aire, que ya cubre
en caricias suaves, las miles de imágenes,
con sus ruidos.
Escapar ¡locura mayor!
temeridad mas absurda,
¡nunca! oyeme bien,
nunca podrás escapar de ti mismo.
lunes, 14 de mayo de 2007
Rima LII
Olas gigantes que os rompéis bramando
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras!
Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras!
Nube de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las sangrientas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras!.
Llevadme, por piedad, a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!
Gustavo Adolfo Bécquer
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras!
Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras!
Nube de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las sangrientas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras!.
Llevadme, por piedad, a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!
Gustavo Adolfo Bécquer
viernes, 11 de mayo de 2007
Yo no puedo tenerte ni dejarte
Yo no puedo tenerte ni dejarte,
ni sé por qué al dejarte o al tenerte,
se encuentra un no sé qué para quererte,
y muchos sí sé qué para olvidarte.
Pues ni quieres dejarte ni enmendarte,
yo templaré mi corazón de suerte
que la mitad se incline a aborrecerte,
aunque la otra mitad se incline a amarte;
si ello es fuerza querernos, haya modo,
que es morir el estar siempre riñendo:
no se hable más en celo ni en sospecha.
Juana Inés de la Cruz
ni sé por qué al dejarte o al tenerte,
se encuentra un no sé qué para quererte,
y muchos sí sé qué para olvidarte.
Pues ni quieres dejarte ni enmendarte,
yo templaré mi corazón de suerte
que la mitad se incline a aborrecerte,
aunque la otra mitad se incline a amarte;
si ello es fuerza querernos, haya modo,
que es morir el estar siempre riñendo:
no se hable más en celo ni en sospecha.
Juana Inés de la Cruz
viernes, 4 de mayo de 2007
Camino
Hoy sali a caminar,
tarde despuntaban las hojas,
otoño maduro de fermentos,
ruidos compañeros de mis pasos.
Manos en apreton sin manos
que quisieran seguir este paseo,
siento el aliento frio,
otoño, mi siempre compañero.
Camino sin sentir los pasos,
camino sin marcar el ritmo,
camino sin dejar las huellas,
camino, solo eso, camino ...
tarde despuntaban las hojas,
otoño maduro de fermentos,
ruidos compañeros de mis pasos.
Manos en apreton sin manos
que quisieran seguir este paseo,
siento el aliento frio,
otoño, mi siempre compañero.
Camino sin sentir los pasos,
camino sin marcar el ritmo,
camino sin dejar las huellas,
camino, solo eso, camino ...
miércoles, 2 de mayo de 2007
El Pozo
A veces te hundes, caes
en tu agujero de silencio,
en tu abismo de cólera orgullosa,
y apenas puedes
volver, aún con jirones
de lo que hallaste
en la profundidad de tu existencia.
Amor mío, qué encuentras
en tu pozo cerrado?
Algas, ciénagas, rocas?
Qué ves con ojos ciegos,
rencorosa y herida?
Mi vida, no hallarás
en el pozo en que caes
lo que yo guardo para ti en la altura:
un ramo de jazmines con rocío,
un beso más profundo que tu abismo.
No me temas, no caigas
en tu rencor de nuevo.
Sacude la palabra mía que vino a herirte
y déjala que vuele por la ventana abierta.
Ella volverá a herirme
sin que tú la dirijas
puesto que fue cargada con un instante duro
y ese instante será desarmado en mi pecho.
Sonríeme radiosa
si mi boca te hiere.
No soy un pastor dulce
como en los cuentos de hadas,
sino un buen leñador que comparte contigo
tierra, viento y espinas de los montes.
Ámame tú, sonríeme,
ayúdame a ser bueno.
No te hieras en mí, que será inútil,
no me hieras a mi porque te hieres.
Pablo Neruda
domingo, 29 de abril de 2007
Respiro
Por los pasillos del sol,
con pasos quedos y largos,
me arrimé, alma en pedazos,
al tiempo que gira despacio.
No quise pensar,
sólo que el aire me cubra,
sentir, sólo sentir,
que soy parte del mundo que vibra ...
maravillas de cielos y tierra,
paisajes con risas de encanto,
colores que en un mediodía,
pintaron los huesos del campo.
Con las manos llenas de dicha,
regresé al fondo del cuarto,
tus ojos pusieron la luz,
y mis versos, tan sólo el canto ...
con pasos quedos y largos,
me arrimé, alma en pedazos,
al tiempo que gira despacio.
No quise pensar,
sólo que el aire me cubra,
sentir, sólo sentir,
que soy parte del mundo que vibra ...
maravillas de cielos y tierra,
paisajes con risas de encanto,
colores que en un mediodía,
pintaron los huesos del campo.
Con las manos llenas de dicha,
regresé al fondo del cuarto,
tus ojos pusieron la luz,
y mis versos, tan sólo el canto ...
Casi niño
Amor de mi primera juventud,
casi niño me vi caer,
traspasado por los lazos inexplicables,
por esos lazos de mujer.
Te amé, primer amor de mi vida,
te amo, amiga desconocida
que en tus pechos acuné,
los primeros brotes de pasión.
Ahora, que el tiempo dejó
miles de recodos en el camino,
ahora es cuando vuelvo,
los ojos tras de mí.
Miro entre las brumas de años,
la locura y el destino,
que tan lejos me apartaron,
de tus brazos, y yo casi niño.
Ni siquiera recuerdo tu nombre;
tu rostro está diluido,
tan sólo en mí está vivo,
ese beso, casi niño.
Lejanas estrellas me llaman,
desde confines remotos,
y en el recuerdo reviven
risas, charlas, juegos y yo niño...
casi niño me vi caer,
traspasado por los lazos inexplicables,
por esos lazos de mujer.
Te amé, primer amor de mi vida,
te amo, amiga desconocida
que en tus pechos acuné,
los primeros brotes de pasión.
Ahora, que el tiempo dejó
miles de recodos en el camino,
ahora es cuando vuelvo,
los ojos tras de mí.
Miro entre las brumas de años,
la locura y el destino,
que tan lejos me apartaron,
de tus brazos, y yo casi niño.
Ni siquiera recuerdo tu nombre;
tu rostro está diluido,
tan sólo en mí está vivo,
ese beso, casi niño.
Lejanas estrellas me llaman,
desde confines remotos,
y en el recuerdo reviven
risas, charlas, juegos y yo niño...
viernes, 27 de abril de 2007
CiberTrabajo
Faltan treinta minutos para cerrar el astio,
rutina, cansancio, necesidad y lágrimas,
¿en que me he convertido?
¿laburante de la nada?
Carga, navegación, correcciones
que se siguen horas desde la mañana.
Imágenes que compiten
a textos desparejos,
miles de sentidos exigen
que les dé su alimento,
sangre brotan en paciencias
desde lo profundo de mi cerebro,
no soy yo, ya el que piensa,
¡es este maldito engendro!
Miro el reloj colgado de no sé
que mundo ajeno
¡sólo cinco minutos!
¡solo eso!
si con cinco dedos por mano
escribo cientos de textos
ahora los cinco minutos
¡la pucha que me parecen eternos!
rutina, cansancio, necesidad y lágrimas,
¿en que me he convertido?
¿laburante de la nada?
Carga, navegación, correcciones
que se siguen horas desde la mañana.
Imágenes que compiten
a textos desparejos,
miles de sentidos exigen
que les dé su alimento,
sangre brotan en paciencias
desde lo profundo de mi cerebro,
no soy yo, ya el que piensa,
¡es este maldito engendro!
Miro el reloj colgado de no sé
que mundo ajeno
¡sólo cinco minutos!
¡solo eso!
si con cinco dedos por mano
escribo cientos de textos
ahora los cinco minutos
¡la pucha que me parecen eternos!
viernes, 20 de abril de 2007
El Poeta
Tú piensas que eres distinto
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
más allá de las estrellas.
De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar,
eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va.
Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.
Poeta de tierras rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.
Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.
De tanto mirar la luna...
Atahualpa Yupanqui
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
más allá de las estrellas.
De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar,
eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va.
Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.
Poeta de tierras rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.
Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.
De tanto mirar la luna...
Atahualpa Yupanqui
jueves, 12 de abril de 2007
Cicatrices
Cicatrices que no sanan,
¿que son sino parte de nuestras vidas?
¿que es el olvido sino amarga herida?
Como duele el frio hierro
que desgarra la carne hasta los huesos
así duele el olvido
cuando quien lo infringe
es por la mano amada.
¿que son sino parte de nuestras vidas?
¿que es el olvido sino amarga herida?
Como duele el frio hierro
que desgarra la carne hasta los huesos
así duele el olvido
cuando quien lo infringe
es por la mano amada.
miércoles, 11 de abril de 2007
La Pródiga
Yo te escogí entre todas las mujeres
para que repitieras
sobre la tierra
mi corazón que baila con espigas
o lucha sin cuartel cuando hace falta.
Yo te pregunto, dónde está mi hijo?
No me esperaba en ti, reconociéndome,
y diciéndome: «Llámame para salir sobre la tierra
a continuar tus luchas y tus cantos»?
Devuélveme a mi hijo!
Lo has olvidado en las puertas
del placer, oh pródiga
enemiga,
has olvidado que viniste a esta cita,
la más profunda, aquella
en que los dos, unidos, seguiremos hablando
por tu boca, amor mío,
ay todo aquello
que no alcanzamos a decirnos?
Cuando yo te levanto en una ola
de fuego y sangre, y se duplica
la vida entre nosotros,
acuérdate
que alguien nos llama
como nadie jamás nos ha llamado,
y que no respondemos
y nos quedamos solos y cobardes
ante la vida que negamos.
Pródiga,
abre las puertas,
y que en tu corazón
el nudo ciego
se desenlace y vuele
con tu sangre y la mía
por el mundo!
Pablo Neruda
Voy contra mi interés
Voy contra mi interés al confesarlo;
no obstante, amada mía,
pienso cual tú que una oda solo es buena
de un billete del banco al dorso escrita.
No faltará algún necio que al oírlo
se haga cruces y diga:
Mujer al fin del siglo diez y nueve
material y prosaica... ¡Boberías!
¡Voces que hacen correr cuatro poetas
que en invierno se embozan con la lira!
¡Ladridos de los perros a la luna!
Tú sabes y yo se que en esta vida,
con genio es muy contado el que la escribe,
y con oro cualquiera hace poesía.
Gustavo Adolfo Bécquer
no obstante, amada mía,
pienso cual tú que una oda solo es buena
de un billete del banco al dorso escrita.
No faltará algún necio que al oírlo
se haga cruces y diga:
Mujer al fin del siglo diez y nueve
material y prosaica... ¡Boberías!
¡Voces que hacen correr cuatro poetas
que en invierno se embozan con la lira!
¡Ladridos de los perros a la luna!
Tú sabes y yo se que en esta vida,
con genio es muy contado el que la escribe,
y con oro cualquiera hace poesía.
Gustavo Adolfo Bécquer
jueves, 29 de marzo de 2007
Tengo que escribirlo
Amigas, gracias,
¡que poder de la palabra!
Les cuento que cada vez mas me asombro, y si les soy sincero, hasta las lágrimas, como se puede tocar la misma la profundidad humana con las simples palabras dichas casi al vuelo.
Poetas y caminantes de un mundo,
de nuestro mundo,
en busca de entender en algo,
los secretos que encierran
el vivir cada día, amando y sufriendo ...
¡Un abrazo a ustedes que comparten vida!
¡que poder de la palabra!
Les cuento que cada vez mas me asombro, y si les soy sincero, hasta las lágrimas, como se puede tocar la misma la profundidad humana con las simples palabras dichas casi al vuelo.
Poetas y caminantes de un mundo,
de nuestro mundo,
en busca de entender en algo,
los secretos que encierran
el vivir cada día, amando y sufriendo ...
¡Un abrazo a ustedes que comparten vida!
jueves, 22 de marzo de 2007
A mis Musas
Amigas del alma
que por nombres tienen
la suerte y destino,
Una mujer, poeta errante de surcados caminos
se llama Suzana
y tiene la dicha de saberse hermana
de los secretos abismos
que cuasi insondables forman su destino,
La otra, mi amiga, Silvia,
cultiva con gracia
el Jardin Das Sombras
con las misma agua
que Homero robara
a los dioses griegos.
Sea este mi pequeño homenaje
a poetas y musas sabias guardianas
del elixir divino que alimentan
las noches en vela de quien se atreve
a beber en secreto
la misma esencia de la vida.
¡Dejen en rocio, gotas de vida
sobre mis marchitos labios
que muere en versos ... !
que por nombres tienen
la suerte y destino,
Una mujer, poeta errante de surcados caminos
se llama Suzana
y tiene la dicha de saberse hermana
de los secretos abismos
que cuasi insondables forman su destino,
La otra, mi amiga, Silvia,
cultiva con gracia
el Jardin Das Sombras
con las misma agua
que Homero robara
a los dioses griegos.
Sea este mi pequeño homenaje
a poetas y musas sabias guardianas
del elixir divino que alimentan
las noches en vela de quien se atreve
a beber en secreto
la misma esencia de la vida.
¡Dejen en rocio, gotas de vida
sobre mis marchitos labios
que muere en versos ... !
Fantasma
Bruma, silencio, humedad y muerte
camino cerrado a través de las ruinas,
Aliento de tierra
cantar monótono de grillo,
soplan desde las cierras
un aire mas que frio,
Mirada distante
recuerdos ya vacios,
se juntan las hojas
de cientos de árboles
fuera de estio.
camino cerrado a través de las ruinas,
Aliento de tierra
cantar monótono de grillo,
soplan desde las cierras
un aire mas que frio,
Mirada distante
recuerdos ya vacios,
se juntan las hojas
de cientos de árboles
fuera de estio.
Cuando
Cuando la tristeza galopa
tras esas estrellas lejanas ...
Cuando solamente deja su estela de tierra y silencio,
que se disipa,
enredada con la soledad y el frio nocturno,
bajo un cielo abierto, negro y sereno...
Cuando no quiero escuchar,
mis cortos amages,
de recuerdos felices y austero.
Cuando se levantan ,
difusos fantasmas
que mirando a ese cielo
no dejan de ver los últimos centellos
de Alfa Centauro,
que titila, allá, a lo lejos...
Cuando se espera con ansia
la luz de la Luna.
Cuando nada quita al negro del cielo.
Cuando la oscuridad,
es solo la manta,
que suele dejar pasar al frio del invierno.
Cuando perdido en miradas,
mis ojos se cansan y apenas,
despierto,
puedo ver, casi sin aliento
la fugaz llama,
de un simple "te quiero".
tras esas estrellas lejanas ...
Cuando solamente deja su estela de tierra y silencio,
que se disipa,
enredada con la soledad y el frio nocturno,
bajo un cielo abierto, negro y sereno...
Cuando no quiero escuchar,
mis cortos amages,
de recuerdos felices y austero.
Cuando se levantan ,
difusos fantasmas
que mirando a ese cielo
no dejan de ver los últimos centellos
de Alfa Centauro,
que titila, allá, a lo lejos...
Cuando se espera con ansia
la luz de la Luna.
Cuando nada quita al negro del cielo.
Cuando la oscuridad,
es solo la manta,
que suele dejar pasar al frio del invierno.
Cuando perdido en miradas,
mis ojos se cansan y apenas,
despierto,
puedo ver, casi sin aliento
la fugaz llama,
de un simple "te quiero".
jueves, 15 de marzo de 2007
"Meu Mundo"
Es tarde, casi no puedo recordar lo que paso esta semana,
una idea se mezcla con mis sentimientos,
ahora que comienzo a ver esas estrellas, que lejanas,
tantas veces coincidieron nuestros pensamientos,
como sus brillos que nos acompañan.
Que decirte amiga, que decirte desde esta tierra hermana,
que decirte, que ya antes no te lo hubiera escrito ...
lo sé ... lo vivimos con el alma,
como esas maravilla que muchas veces nos soñamos,
sin que en nuestras venas corra la misma sangre,
pero que en cada latido de nuestros corazones,
ese sentimiento que mas nos amigaba,
nos hacia vivir en las alegrías, que por cierto,
son muchas como las penas y llantos que ni siquiera,
lo sabe la fria soledad que siempre nos acompaña,
por tus pasos o los mios, por tus escritos y lágrimas...
Que decirte Amiga de esta tierra hermana,
solo se me ocurre hablarle al corazón.
Suenan distantes, algunas tonadas que cantan ...
y nos dicen que no se acaba el mundo cuando un amor se va,
y ese mundo no se va a derrumbara,
aunque nosotros estemos hechos trizas ...
que el amor fue verdadero a sus huellas volvera,
que del mismísimo caos surgirá la realidad bella y fuerte.
Que no hay un dia en el alma que acabe sin el sol,
y se limpie el cielo cuando deja de llover.
Que la misma vida es como de cristal, frágil de romper,
tan difícil de entender.
El mismo corazón humano tiene sobre sí un destino cruel,
es tan fácil de perder
tan difícil de entender ...
Tu Mundo, que soñaste e inventaste,
que existiera el tiempo y que nunca dejaste de amar...
gracias por compartirlo con este hombre
simple navegante de alta mar ...
para Suzana
En portugués
É em atraso, Eu quase não posso recordar que etapa esta semana,
uma idéia é misturada com meus sentimentos,
agora esse começo para ver aquelas estrelas, esse distante,
assim muitas vezes concordaram nossos pensamentos,
como seu brilho que nos acompanha.
Esse amigo do decirte, esse decirte desta irmã da terra,
esse decirte, isso antes de você não o tinha escrito já…
Eu sei-o… nós vivemos ele com a alma,
como aqueles maravilha que frequentemente nós nos sonhamos,
sem em nossas veias o mesmo sangue funciona,
mas isso em cada batida de nossos corações,
esse sentimento que mas nós amigaba,
para viver-nos nas alegrias, isso pela maneira,
são muitos como as dores e weeping que nao uniformes,
isso sabe-lhe ao solitude frio acompanha-nos sempre,
por sua etapas ou mina, por seus escritas e rasgos…
Esse decirte Amiga desta irmã da terra,
único é-lhe acontecido falar-me ao coração.
Soam distantes, alguns tonadas que cantam…
e dizem-nos que o mundo não termina quando um amor parte,
e esse mundo não parte ao desmoronado,
embora nós sejamos feitos a trizas…
que o amor era verdadeiro a seu volvera das trilhas,
isso muito do mesmo caos a realidade bonita e forte levantar-se-á.
Isso lá é nenhum um dia na alma que termina sem o sol,
e o céu é limpado quando deixa a chuva.
Que a mesma vida é como do cristal, frágil para quebrar,
assim difícil de compreender.
Ele mesmo coração humano tem nhimself um destiny cruel,
é assim fácil perder
assim difícil de compreender…
Seu mundo, que você sonhou e você inventou,
que o tempo existiu e que nunca você deixou o amor…
agradecimentos para compartilhar d com este navegador
simples do homem de mares elevados…
para Suzana
una idea se mezcla con mis sentimientos,
ahora que comienzo a ver esas estrellas, que lejanas,
tantas veces coincidieron nuestros pensamientos,
como sus brillos que nos acompañan.
Que decirte amiga, que decirte desde esta tierra hermana,
que decirte, que ya antes no te lo hubiera escrito ...
lo sé ... lo vivimos con el alma,
como esas maravilla que muchas veces nos soñamos,
sin que en nuestras venas corra la misma sangre,
pero que en cada latido de nuestros corazones,
ese sentimiento que mas nos amigaba,
nos hacia vivir en las alegrías, que por cierto,
son muchas como las penas y llantos que ni siquiera,
lo sabe la fria soledad que siempre nos acompaña,
por tus pasos o los mios, por tus escritos y lágrimas...
Que decirte Amiga de esta tierra hermana,
solo se me ocurre hablarle al corazón.
Suenan distantes, algunas tonadas que cantan ...
y nos dicen que no se acaba el mundo cuando un amor se va,
y ese mundo no se va a derrumbara,
aunque nosotros estemos hechos trizas ...
que el amor fue verdadero a sus huellas volvera,
que del mismísimo caos surgirá la realidad bella y fuerte.
Que no hay un dia en el alma que acabe sin el sol,
y se limpie el cielo cuando deja de llover.
Que la misma vida es como de cristal, frágil de romper,
tan difícil de entender.
El mismo corazón humano tiene sobre sí un destino cruel,
es tan fácil de perder
tan difícil de entender ...
Tu Mundo, que soñaste e inventaste,
que existiera el tiempo y que nunca dejaste de amar...
gracias por compartirlo con este hombre
simple navegante de alta mar ...
para Suzana
En portugués
É em atraso, Eu quase não posso recordar que etapa esta semana,
uma idéia é misturada com meus sentimentos,
agora esse começo para ver aquelas estrelas, esse distante,
assim muitas vezes concordaram nossos pensamentos,
como seu brilho que nos acompanha.
Esse amigo do decirte, esse decirte desta irmã da terra,
esse decirte, isso antes de você não o tinha escrito já…
Eu sei-o… nós vivemos ele com a alma,
como aqueles maravilha que frequentemente nós nos sonhamos,
sem em nossas veias o mesmo sangue funciona,
mas isso em cada batida de nossos corações,
esse sentimento que mas nós amigaba,
para viver-nos nas alegrias, isso pela maneira,
são muitos como as dores e weeping que nao uniformes,
isso sabe-lhe ao solitude frio acompanha-nos sempre,
por sua etapas ou mina, por seus escritas e rasgos…
Esse decirte Amiga desta irmã da terra,
único é-lhe acontecido falar-me ao coração.
Soam distantes, alguns tonadas que cantam…
e dizem-nos que o mundo não termina quando um amor parte,
e esse mundo não parte ao desmoronado,
embora nós sejamos feitos a trizas…
que o amor era verdadeiro a seu volvera das trilhas,
isso muito do mesmo caos a realidade bonita e forte levantar-se-á.
Isso lá é nenhum um dia na alma que termina sem o sol,
e o céu é limpado quando deixa a chuva.
Que a mesma vida é como do cristal, frágil para quebrar,
assim difícil de compreender.
Ele mesmo coração humano tem nhimself um destiny cruel,
é assim fácil perder
assim difícil de compreender…
Seu mundo, que você sonhou e você inventou,
que o tempo existiu e que nunca você deixou o amor…
agradecimentos para compartilhar d com este navegador
simples do homem de mares elevados…
para Suzana
martes, 13 de marzo de 2007
Martes 13
Oscuros arcanos de magia,
supersticiones que duermen la noche
¿que sería del hombre sin sus temores?
¿que serian los sueños sin la vigilia?
Queremos mirar el futuro,
queremos explicar lo que pasa,
la realidad juega su juego,
la vida se nos escapa.
Amor y odio, guerra y paz
miseria y riquezas, llanto y felicidad
la trama de la vida
¿quien la pudiera explicar?
Surgen de todos lugares,
seguros de asegurar
tal cosa tal desdicha
tienen su causa en el mal.
supersticiones que duermen la noche
¿que sería del hombre sin sus temores?
¿que serian los sueños sin la vigilia?
Queremos mirar el futuro,
queremos explicar lo que pasa,
la realidad juega su juego,
la vida se nos escapa.
Amor y odio, guerra y paz
miseria y riquezas, llanto y felicidad
la trama de la vida
¿quien la pudiera explicar?
Surgen de todos lugares,
seguros de asegurar
tal cosa tal desdicha
tienen su causa en el mal.
martes, 6 de marzo de 2007
Hoy
Aprovechar lo que se me presenta; esas miles de circunstancias,
cada una tan desconcertantes.
Hoy fue un día completamente vacío; un día lleno de esos miles de momentos que me propongo aprovechar.
¿Y que paso? nada, ¡asquerosamente nada!
Pero nada está totalmente privado de sentido, si uno no lo quiere; basta con proponerse mirar las cosas desde otro ángulo. Por ejemplo bajo los rieles de un ideal sobrehumano.
¿Pero eso no es esconderse bajo un manto de utopía, para no tener que enfrentarse con la realidad fría? Y plantearse las cosas así es plantearse en definitiva: ¿acepto la responsabilidad, acepto el reto de vivir, y vivir conmigo mismo ahora tal como estoy,
acepto ser yo mismo?
No dudo de la respuesta: ¡si acepto! Pero veo que en el fondo mi voluntad corre por otros caminos, que por los firmes planteamientos de la inteligencia.
¿A que se debe esto?
¿Me estoy engañando?
¿Soy el eterno fracaso de la eterna inmadurez?
No me quedan palabras. Solo una idea:
recurrir a Dios.
cada una tan desconcertantes.
Hoy fue un día completamente vacío; un día lleno de esos miles de momentos que me propongo aprovechar.
¿Y que paso? nada, ¡asquerosamente nada!
Pero nada está totalmente privado de sentido, si uno no lo quiere; basta con proponerse mirar las cosas desde otro ángulo. Por ejemplo bajo los rieles de un ideal sobrehumano.
¿Pero eso no es esconderse bajo un manto de utopía, para no tener que enfrentarse con la realidad fría? Y plantearse las cosas así es plantearse en definitiva: ¿acepto la responsabilidad, acepto el reto de vivir, y vivir conmigo mismo ahora tal como estoy,
acepto ser yo mismo?
No dudo de la respuesta: ¡si acepto! Pero veo que en el fondo mi voluntad corre por otros caminos, que por los firmes planteamientos de la inteligencia.
¿A que se debe esto?
¿Me estoy engañando?
¿Soy el eterno fracaso de la eterna inmadurez?
No me quedan palabras. Solo una idea:
recurrir a Dios.
Recuerdos
Un atardecer en el comienzo de la primavera. Sentado, de cara al
crepúsculo. Un sol rojizo, anaranjado, cálido, de esas luces que
invitan a verlo sin que la mirada quede agredida por la luminosidad.
Un alto de silencio, aromas y briza fresca, un murmullo difuso
con pequeños altibajos de trinos, en confundido fondo de coyuyos
barítonos, comienza a desaparecer paulatinamente hasta sumir
en silencio...
Me dejo arrastrar por ese momento, por una creación que suspende
sus leyes y generosa abre las puertas del instante eterno.
Aturdido, sólo frente a un mundo, que ni atina a mirar las cosas
que le son ya extrañas.
Miro por sobre el horizonte, los colores tienen sus tonos
en pinceladas suaves, brumosas, que en una línea inexistente se
unen en blanca cicatriz enmarcando, quizás, el ocaso.
Es ese lento sumergirse de este día, lo que me tiene desconcertado;
quisiera con todas mis fuerzas, hundirme juntamente con él, en la
noche que todo está cubriendo.
El mundo me parece estático, sin sonidos; lo que me rodea es ya
tan lejano, tan anónimo en estos claros oscuros...
Mi respiración se va deteniendo; un sentimiento tormentoso, que
sube desde lo hondo de mi ser, en una carrera en la que arrastra
todo un interior de vivencias, se está apoderando de mí.
Yo estoy como un espectador, sin poder hacer nada para que el
curso de los acontecimientos, cambien... den ese viraje que me
ponga ante el control de mi mismo. Estoy dejando mis últimos
alientos y desaparezco en esa línea que todo lo traga ...
crepúsculo. Un sol rojizo, anaranjado, cálido, de esas luces que
invitan a verlo sin que la mirada quede agredida por la luminosidad.
Un alto de silencio, aromas y briza fresca, un murmullo difuso
con pequeños altibajos de trinos, en confundido fondo de coyuyos
barítonos, comienza a desaparecer paulatinamente hasta sumir
en silencio...
Me dejo arrastrar por ese momento, por una creación que suspende
sus leyes y generosa abre las puertas del instante eterno.
Aturdido, sólo frente a un mundo, que ni atina a mirar las cosas
que le son ya extrañas.
Miro por sobre el horizonte, los colores tienen sus tonos
en pinceladas suaves, brumosas, que en una línea inexistente se
unen en blanca cicatriz enmarcando, quizás, el ocaso.
Es ese lento sumergirse de este día, lo que me tiene desconcertado;
quisiera con todas mis fuerzas, hundirme juntamente con él, en la
noche que todo está cubriendo.
El mundo me parece estático, sin sonidos; lo que me rodea es ya
tan lejano, tan anónimo en estos claros oscuros...
Mi respiración se va deteniendo; un sentimiento tormentoso, que
sube desde lo hondo de mi ser, en una carrera en la que arrastra
todo un interior de vivencias, se está apoderando de mí.
Yo estoy como un espectador, sin poder hacer nada para que el
curso de los acontecimientos, cambien... den ese viraje que me
ponga ante el control de mi mismo. Estoy dejando mis últimos
alientos y desaparezco en esa línea que todo lo traga ...
martes, 27 de febrero de 2007
Pesadilla
No importa lo que pasará mañana ... mi hoy será un pasado que mi mente negara reconocer ... dulce máquina del tiempo memoria que te llamas.
Rompecabezas de vidas, retazos de tiempos y recuerdos perdidos en miles de callejones antiguos, sumergidos en alcohol que destila suave y profundo el vino tinto que humedece mis labios. Y eso me gusta...
Rompecabezas de vidas, retazos de tiempos y recuerdos perdidos en miles de callejones antiguos, sumergidos en alcohol que destila suave y profundo el vino tinto que humedece mis labios. Y eso me gusta...
lunes, 5 de febrero de 2007
Por Escrito
Desde que me acuerdo, supuse que me expresaba mejor por escrito que
hablando. Hoy, bajo la luz que nos da el haber podido ver en acción
ese supuesto, puedo decir que si aunque no siempre.
Lo que es cierto siempre, es que por mas que "las musas" estuvieran
de descanso, las frases comenzaban a salir, a su tiempo, y siempre
habían ideas para corretear, alusiones para corregir, relaciones
que enlazar.
Hoy, compartía un sentimiento de profunda ausencia de palabras
con mi conciencia. La sensación de estar en la antesala de un
velatorio, no me dejado en todo el día.
Es de noche, estoy rumiando los recuerdos de esta jornada que termina.
Contradicción es sabor que tengo en los labios.
Como será que casi me he quedado sin poder plasmarlo en
unos caracteres.
Un periodista, que no es santo de mi devoción, De la Nata, en un
reportaje de la BBC que le hicieron, decía una apreciación de esta
época que vivimos: los argentinos tenemos que tener algo, para que
personajes como Menem sigan existiendo en la vida pública del país...
y seguía diciendo "el argentino" no debe ser como se presenta:
trabajador, honesto, desinteresado.
---------------------
Aquí en Argentina, si mi querido país y todo lo que eso significa,
sigo con mi trabajo y forma de vida, desde que me despierto y
con el beso del cariño que dejo en cada una de mis hijas,
salgo a ganar algo mas que el salario, al dia,
salgo a ganar una pulseada cada dia a esta sociedad que es real,
no la mejor, no la utopía, no la peor, sino esta sociedad argentina
que es solamente eso, real.
hablando. Hoy, bajo la luz que nos da el haber podido ver en acción
ese supuesto, puedo decir que si aunque no siempre.
Lo que es cierto siempre, es que por mas que "las musas" estuvieran
de descanso, las frases comenzaban a salir, a su tiempo, y siempre
habían ideas para corretear, alusiones para corregir, relaciones
que enlazar.
Hoy, compartía un sentimiento de profunda ausencia de palabras
con mi conciencia. La sensación de estar en la antesala de un
velatorio, no me dejado en todo el día.
Es de noche, estoy rumiando los recuerdos de esta jornada que termina.
Contradicción es sabor que tengo en los labios.
Como será que casi me he quedado sin poder plasmarlo en
unos caracteres.
Un periodista, que no es santo de mi devoción, De la Nata, en un
reportaje de la BBC que le hicieron, decía una apreciación de esta
época que vivimos: los argentinos tenemos que tener algo, para que
personajes como Menem sigan existiendo en la vida pública del país...
y seguía diciendo "el argentino" no debe ser como se presenta:
trabajador, honesto, desinteresado.
---------------------
Aquí en Argentina, si mi querido país y todo lo que eso significa,
sigo con mi trabajo y forma de vida, desde que me despierto y
con el beso del cariño que dejo en cada una de mis hijas,
salgo a ganar algo mas que el salario, al dia,
salgo a ganar una pulseada cada dia a esta sociedad que es real,
no la mejor, no la utopía, no la peor, sino esta sociedad argentina
que es solamente eso, real.
Paso de estación
Perfumes de azares que cubre el crepúsculo. Mi vida vibra enchida
con los sorbos grandes, que trago, de ese aire que procede desde los
mismos confines del horizonte. Es esta la hora, en que embriagado
mi espíritu, salta hacia lo misteriosamente lejano.
Los pensamientos cesan. El pulso es más lento, más pausada la
respiración. Mis oidos atentos ante ese imperseptible quejido, que
suele hacer la noche y ante el cual, es el silencio el que suspendido
se mantiene en ese paso.
Perfumes de azares que anticipan el paso que sede el invierno al
comienzo de la vida primaveral.
Es la mejor estación para mí. Todas mis capacidades están atentas
a este paso. Los mejores momentos, los he vivio justamente en este
tiempo. Quizás, algún día, pueda morir respirando el suave y vivo
perfume de azar. Y que, en donde comienza la vida, sea enterreado,
pues es en verdad cuando comenzaré a vivir ese paso del invierno
a la primavera.
Me detengo ese instante en el que pareciera tocar lo inasible,
eso que el espíritu gime y desea con tal fuerza, que dá impulso
al seguir viviendo. Algo de la eternidad se toca, aunque sean
migajas las que solamente se llega a percivir.
¡Cómo describir lo que es indescriptible! ¿Cómo...?
Quizás, sea esa la suerte del que alcanzó alguna intuición, en la
que su misma vida quedó signada ...
con los sorbos grandes, que trago, de ese aire que procede desde los
mismos confines del horizonte. Es esta la hora, en que embriagado
mi espíritu, salta hacia lo misteriosamente lejano.
Los pensamientos cesan. El pulso es más lento, más pausada la
respiración. Mis oidos atentos ante ese imperseptible quejido, que
suele hacer la noche y ante el cual, es el silencio el que suspendido
se mantiene en ese paso.
Perfumes de azares que anticipan el paso que sede el invierno al
comienzo de la vida primaveral.
Es la mejor estación para mí. Todas mis capacidades están atentas
a este paso. Los mejores momentos, los he vivio justamente en este
tiempo. Quizás, algún día, pueda morir respirando el suave y vivo
perfume de azar. Y que, en donde comienza la vida, sea enterreado,
pues es en verdad cuando comenzaré a vivir ese paso del invierno
a la primavera.
Me detengo ese instante en el que pareciera tocar lo inasible,
eso que el espíritu gime y desea con tal fuerza, que dá impulso
al seguir viviendo. Algo de la eternidad se toca, aunque sean
migajas las que solamente se llega a percivir.
¡Cómo describir lo que es indescriptible! ¿Cómo...?
Quizás, sea esa la suerte del que alcanzó alguna intuición, en la
que su misma vida quedó signada ...
Cansancio, sólo cansancio
Es de noche. Respiro profundo ese cansancio de la semana.
Una semana ... como otras ... pero distinta. Si, estoy en mi viejo
cuarto en casa, lugar donde trabajo, donde escribo, donde, a veces,
me sorprende el llamado de alguna madrugada.
Hoy, decidi hacer un alto entre las actividades y conciliar el sueño,
solo para reencontrarme con esos momentos que hicieron la semana
distinta, solo regresar a beber de esas gotas que refrescaron el
desierto cotidiano en que aveces paso mis dias.
Sueño despierto y el tiempo viaja por no se que singular fuerza
hacia un pasado cuya certeza quedó fundida en fantacias que de
niño eran el duro suelo de miles de correrías hacia una juventud
donde modelé ciclópeas construcciones ... aún persiste en mi
ese embrujo de una Gitana que supo tejer entre sus huesudas y largas
manos los hilos de mi pensamiento, los anhelos de mi corazón loco
de amor, entre los suspiros de sus labios y los deseos de su piel,
con esa gran alma de mujer. Surgiendo así la mas maravillosa
trama que puede hacer vivir una amistad. Si, yo, Hechicero escapando
y resistiendo al destino; ella Gitana dueña del conjuro de cambiar ese
destino...
Miro hacia la ventana. Afuera noche fría de otoño. Dentro del cuarto
me rodea cobijandome el manto cálido de los recuerdos de ese
pasado que aún vive de ella.
Amistad entre una Gitana y un Hechicero, ¿unidos y distantes? -locura
quizas del corazón- o ¿profundos lazos de amistad para los cuales
la distancia es la tierra donde crecen?
¿Caminos que se cruzan, destinos que se tocan para tomar mas fuerza
para seguir cada uno su estrella?
No se ... lo unico que el recibir las gotas sobre los labios de cada
uno de esos instantes, dieron fuerza, sanaron heridas, iluminaron
las pupilas de mis ojos negros de tantas noches sin estrellas.
El día en que la suave y clara voz de Gitana, acaricio como la
bruma de la madrugada el alma del Hechicero, con los suspiros,
como dulce manos sobre el cuerpo tivio, dieron fin a su rutina
y pusieron música a su vacio.
Ahora, es cuando puedo decir ¿que seria del mundo sin esa Gitana?
¿que sería de mí sin esa voz joven, que desde su rutina y cansancio
sabe aun dar un soplo de alegría, un trozo de su alma,
una mano amiga que desinteresadamente se entiende en un "aqui estoy"?
Ahora, sé de tu cansancio, de tu lucha diaria por estar con tu gente
poniendo el hombro en todas las cosas.
Ahora sé de tus alegrias, de tus penas, ese esforzado empeño por
ganarle al desánimo cuando algo te sale mal; de ese tocar el cielo
cuando te sientes amada.
Ahora sé de esa exicitación completa que a veces te hace perder
la cabeza con tu cuerpo a gritos de caricias de una mano que con
ternura sepa leer tus pliegues.
Ahora sé de ese brillo en tus ojos negros, que muero por verlos y
sumergirme en ellos, ahora es cuando puedo decir que los conozco,
aunque no los vea.
Es tarde ... los últimos ecos de una tonada de los Jarkas
... no se acaba el mundo cuando un amor se va ... se diluyen sobre
las paredes como una pintura fresca que poco a poco impregna la
superficie. El corazón ...como un ave de cristal... tiemblo y me
recorre un desasociego al mismo tiempo que la imagen de trasparente
hielo reflejando distorcionadamente la idea del cristal añade un frio
extremo que poco a poco va entumeciendo mis articulaciones...
Miro insistentemente sin ver el fondo mismo de la existencia que
me rodea, desesperado trato de buscar donde sumergirme en el pasado...
esperanzado en encontrar de nuevo esa Gitana, cuando un soplo
estival llega sin origen...
Yerba Buena, 7 marzo 2002
Una semana ... como otras ... pero distinta. Si, estoy en mi viejo
cuarto en casa, lugar donde trabajo, donde escribo, donde, a veces,
me sorprende el llamado de alguna madrugada.
Hoy, decidi hacer un alto entre las actividades y conciliar el sueño,
solo para reencontrarme con esos momentos que hicieron la semana
distinta, solo regresar a beber de esas gotas que refrescaron el
desierto cotidiano en que aveces paso mis dias.
Sueño despierto y el tiempo viaja por no se que singular fuerza
hacia un pasado cuya certeza quedó fundida en fantacias que de
niño eran el duro suelo de miles de correrías hacia una juventud
donde modelé ciclópeas construcciones ... aún persiste en mi
ese embrujo de una Gitana que supo tejer entre sus huesudas y largas
manos los hilos de mi pensamiento, los anhelos de mi corazón loco
de amor, entre los suspiros de sus labios y los deseos de su piel,
con esa gran alma de mujer. Surgiendo así la mas maravillosa
trama que puede hacer vivir una amistad. Si, yo, Hechicero escapando
y resistiendo al destino; ella Gitana dueña del conjuro de cambiar ese
destino...
Miro hacia la ventana. Afuera noche fría de otoño. Dentro del cuarto
me rodea cobijandome el manto cálido de los recuerdos de ese
pasado que aún vive de ella.
Amistad entre una Gitana y un Hechicero, ¿unidos y distantes? -locura
quizas del corazón- o ¿profundos lazos de amistad para los cuales
la distancia es la tierra donde crecen?
¿Caminos que se cruzan, destinos que se tocan para tomar mas fuerza
para seguir cada uno su estrella?
No se ... lo unico que el recibir las gotas sobre los labios de cada
uno de esos instantes, dieron fuerza, sanaron heridas, iluminaron
las pupilas de mis ojos negros de tantas noches sin estrellas.
El día en que la suave y clara voz de Gitana, acaricio como la
bruma de la madrugada el alma del Hechicero, con los suspiros,
como dulce manos sobre el cuerpo tivio, dieron fin a su rutina
y pusieron música a su vacio.
Ahora, es cuando puedo decir ¿que seria del mundo sin esa Gitana?
¿que sería de mí sin esa voz joven, que desde su rutina y cansancio
sabe aun dar un soplo de alegría, un trozo de su alma,
una mano amiga que desinteresadamente se entiende en un "aqui estoy"?
Ahora, sé de tu cansancio, de tu lucha diaria por estar con tu gente
poniendo el hombro en todas las cosas.
Ahora sé de tus alegrias, de tus penas, ese esforzado empeño por
ganarle al desánimo cuando algo te sale mal; de ese tocar el cielo
cuando te sientes amada.
Ahora sé de esa exicitación completa que a veces te hace perder
la cabeza con tu cuerpo a gritos de caricias de una mano que con
ternura sepa leer tus pliegues.
Ahora sé de ese brillo en tus ojos negros, que muero por verlos y
sumergirme en ellos, ahora es cuando puedo decir que los conozco,
aunque no los vea.
Es tarde ... los últimos ecos de una tonada de los Jarkas
... no se acaba el mundo cuando un amor se va ... se diluyen sobre
las paredes como una pintura fresca que poco a poco impregna la
superficie. El corazón ...como un ave de cristal... tiemblo y me
recorre un desasociego al mismo tiempo que la imagen de trasparente
hielo reflejando distorcionadamente la idea del cristal añade un frio
extremo que poco a poco va entumeciendo mis articulaciones...
Miro insistentemente sin ver el fondo mismo de la existencia que
me rodea, desesperado trato de buscar donde sumergirme en el pasado...
esperanzado en encontrar de nuevo esa Gitana, cuando un soplo
estival llega sin origen...
Yerba Buena, 7 marzo 2002
Noche, luna y silencio
Noche, luna, silencio, recuerdos se agolpan sobre recuerdos.
Afuera frio y oscuridad que parecen conspirar mas de serca contra la
sombra en girones que deambula sin norte.
¿Que es el norte de una vida?
Afuera frio y oscuridad que parecen conspirar mas de serca contra la
sombra en girones que deambula sin norte.
¿Que es el norte de una vida?
jueves, 1 de febrero de 2007
Huida de la masificación
¡Ho viejo espacio de recuerdos!
que todos tus rincones los tienes lleno,
de lo vivido, de lo sufrido, de lo que alegra;
jirones en que el interior toma su forma.
Lugar que la Luz de una estrella lejana,
de azules matices cubre,
dando un chispazo a la vista en miles de matices y colores;
brumosos, lejanos unos de otros;
trémulos latido, en que los palpitantes ecos, descorren ese silencio...
ese misterioso lugar llenos de lamentos,
de lejanas melodías y perfumes.
Lugar sin sitio, tiempo sin esa dimensión,
que el lento paso de las horas, marca, una tras otra...
solo un lento diluirse es lo que indica,
que, aún, aquí, la eternidad queda tras otra orilla.
¿Como llegar allí donde ningún camino conduce?
¿como estar dentro de un sitio, sin dimensión ni tiempo?
¿como retroceder hasta encontrarlo?
Retroceder, pues su esencia es el pasado.
Viajé hacia esas profundidades,
esos abismos que la conciencia oculta tras la interioridad;
allí, en ese lugar que el mismo Yo teme entrar;
¡nada se puede asir, nada se puede llevar!
es donde sólo uno, puede arriesgar;
es donde sólo uno, se dirige, en soledad.
Soledad árida; soledad terrible;
soledad que siempre lleva consigo el riesgo,
de no regresar; de extraviarse; de caer en el abismo sin fondo,
en ese abismo de la locura, del renunciar a la realidad.
Riesgo, riesgo es la voz de marcha;
marcha a esa tierra sin sitio,
a esa tierra lejana, que más que nunca está cerca, del que arriesga;
del que se atreve a correr las brumas, del inconsciente,
tras el mismo misterio de la cara oculta de su yo cansado,
quizas roído, por formas y modos de masa;
es un lento camino, para un andar largo;
es un grito salvaje por lo que se muere en formas de masa;
en formas que la persona es puesta de menos,
por poder siniestro, de una razón práctica; que busca en todo
una eficacia, y nada de lo que es vida para al espíritu ...
es una lucha, del que nada tiene que perder, pues lo perdió todo;
y, solo le queda su interior, hacia el que viaja para rescatar,
ese algo que todavía subsiste de persona y que será arrebatado,
por la muerte lenta, de una sociedad de masas.
-------------------------
Huida de la masificación
S.M. de Tucumán, 30/8/87
que todos tus rincones los tienes lleno,
de lo vivido, de lo sufrido, de lo que alegra;
jirones en que el interior toma su forma.
Lugar que la Luz de una estrella lejana,
de azules matices cubre,
dando un chispazo a la vista en miles de matices y colores;
brumosos, lejanos unos de otros;
trémulos latido, en que los palpitantes ecos, descorren ese silencio...
ese misterioso lugar llenos de lamentos,
de lejanas melodías y perfumes.
Lugar sin sitio, tiempo sin esa dimensión,
que el lento paso de las horas, marca, una tras otra...
solo un lento diluirse es lo que indica,
que, aún, aquí, la eternidad queda tras otra orilla.
¿Como llegar allí donde ningún camino conduce?
¿como estar dentro de un sitio, sin dimensión ni tiempo?
¿como retroceder hasta encontrarlo?
Retroceder, pues su esencia es el pasado.
Viajé hacia esas profundidades,
esos abismos que la conciencia oculta tras la interioridad;
allí, en ese lugar que el mismo Yo teme entrar;
¡nada se puede asir, nada se puede llevar!
es donde sólo uno, puede arriesgar;
es donde sólo uno, se dirige, en soledad.
Soledad árida; soledad terrible;
soledad que siempre lleva consigo el riesgo,
de no regresar; de extraviarse; de caer en el abismo sin fondo,
en ese abismo de la locura, del renunciar a la realidad.
Riesgo, riesgo es la voz de marcha;
marcha a esa tierra sin sitio,
a esa tierra lejana, que más que nunca está cerca, del que arriesga;
del que se atreve a correr las brumas, del inconsciente,
tras el mismo misterio de la cara oculta de su yo cansado,
quizas roído, por formas y modos de masa;
es un lento camino, para un andar largo;
es un grito salvaje por lo que se muere en formas de masa;
en formas que la persona es puesta de menos,
por poder siniestro, de una razón práctica; que busca en todo
una eficacia, y nada de lo que es vida para al espíritu ...
es una lucha, del que nada tiene que perder, pues lo perdió todo;
y, solo le queda su interior, hacia el que viaja para rescatar,
ese algo que todavía subsiste de persona y que será arrebatado,
por la muerte lenta, de una sociedad de masas.
-------------------------
Huida de la masificación
S.M. de Tucumán, 30/8/87
Solitario
Frescor de suave airecillo,
brisa vespertina de la mañana,
que al mismo astro rey pareces desespertar,
tras las montañas...
Un nuevo día comenzaba a erguirse tras los nevados inmóviles del Acai;
lazos rojizos amarillentos, lamían sus nacientes.
Nada indicaría más grande exultación de la naturaleza, sino fuera
por los colores frescos, límpidos, de unas montañas quebradas de
ondos valles.
En el risco de una saliente audaz, boca abierta a la inmensidad,
el Solitario se despierta. Su faz seca y poblada de arrugas,
es testigo de una centena de décadas. Sus ojos pequeños y brillantes
denotan la paz de una existencia en armonía con su corazón, con la
naturaleza, con el Creador.
Su porte denota un cuerpo de dimensiones griegas, armonía refleja
de su espíritu. Delgado, y más que ello; de piel tostada y
polvorienta. Sus nervios y músculos cual pareja combinación
se entrecruzan por esa fuerte arquitectura interna que los
huesos forman.
Frente amplia, la luz de la inteligencia la corona. Cabellos
polvorientos conforman un todo con su barba corta y descuidada.
De hombre es más un pensador, un contemplador, un estéta,
que un labriego. Es un soñador.
La claridad que los rayos primerizos acarician y penetran este lugar
jugando con claros oscuros, me recuerda que el tiempo transcurre aún
en la eternidad.
Se eleva sobre los pies; tensa los viejos músculos para desentumeserse
de su largo letargo. Semeja al cóndor pronto a tomar domiñio de su
eterno reino ...
Sus ojos brillan misteriosamente este día, puedo intuirlo a pesar de
mi encierro. Lo he observado hace yá bastante tiempo, más no puedo
decir que todavía lo conozca ... El se dá cuenta de la singularidad del
nuevo amanecer; se dá cuenta delos movimientos internos, pero ...
¿como es que todavía no lo conozca? está tan serca, tan dentro mío
y sin embargo él es dueño de la inmensidad; desde este encierro
algo de mí se pone en ese Solitario; quizás cada uno tenga un poco
de Solitario ...
Una extraña sensación todo lo inunda. Miro como él mira en su alzar
los ojos hacia las últimas estrellas; sé que reconoce al lucero
de la mañana, lo sigue en su caída precipitada, alocada, para
rasgar el velo del horizonte fulgorosamente. El Solitario dirige
su espíritu tras el.
El sol da de pleno contra la cara suroeste del nevado.
Abajo una naciente plateada me hace recordar que los rios tienen
su origen en las montañas. Allí en estas alturas los grados que
sobre el cuadrante son mayores parecieran la meta de ese
surgimiento grandioso de luz y colores.
El Solitario de pié, qué no daría por tener ahora esa su mirada,
que sigue el curso del serpenteo brillante del valle.
Allá, vastante lejos, ¡que distinto! ¡si supieran donde están!
Pero que misterio para el propio espiritu este enorme contraste.
¿Que es necesario para ser hombre? ¿si pareciera que toda está dado?
pero ¿porque tan pocos?
¡Cuanto fue necesario que caminara para llegar a donde ahora sentado
caía en cuenta de un sueño algo confuso por las ráfagas polvorientas
de los años.
Le escuché en alguna ocasión, quizas hace ya tiempo, quizas fuera ya
en este momento; pero no, no quiero que sea ahora, pues lo habría
soñado entonces yo mismo.
¡No, no quiero oirlo! nada quo sea futuro, de lo contrario sería
creación da mi imaginación. No quiero ver nada con él,
sólo relatar lo que veo; pero ¿estoy seguro que lo veo?
... no ... no lo creo ...
Bulle un recuerdo, unas palabras dichas quizás hace muchos,
muchos tiempos, pero ¡que fuerza tienen todavía!
es que no ha pasado el tiempo. Una sonrisa brota del recuerdo:
"¡pon tu voluntad firme; pase lo que pase; cueste lo que cueste!
¡Oye ... es a tí a quien hablo ...!"
El Solitario lebanto los ojos, y sin ver miró la profundidad de un
azul oscuro, aspirando a sorbos el frio seco de la tierra ...
"no tuerzas la mano para apartar lo que te castiga con justicia.
Dices que es injusto; acaso es injusta la mano que trata de
enderezar lo torcido, de dar al árbol su dirección mayor,
de soltar al ave que prisionera en húmeda jaula se pudriría
entre gusanos sin jamás conocer lo que es volar y cantar a la briza,
pese a estar repleta del seguro alimento, alejada de peligros"
Los brazos extendidos, frente al frente del viento, sin comprender
ni moverse siquiera.
El martilleo de las palabras no termian, siguen en tenacidad su
firme tarea.
"Eso que tu llamas injusticia y que te repugna,
¿es eso?. Pues que gano con decirte que cuesta, eso lo sabes yá;
debo más bien decirte que te acompañaré".
Siento sus pesadas lágrimas, solas ruedan por las mejillas.
Sí esta soledad no era el castigo que tanto temía...
Pero ¿que fuerzas tiene para su ser esas palabras? quizás
sean ocurrencias de una mente enferma; quizás ... Aveces dudo
que fueran recuerdos, pienso que alguien las dice, que el
Solitario me habla. Quizás sea por eso que tomo las cosas
como si el Solitario fuese un amigo, un amigo que dice adelante,
pero, sólo delante existe el abismo ...
Este día fue di£erente. Noto una extraña expresión en el
rostro del que puede tener miles de rostros. Sé que ahora
comprendía. Pero fue necesario el fracaso, fue necesario mi
encierro, mi soledad; yo no le podia hablar, solo observar
desde ni hueco. ¡Fue necesario tanto tiempo!
"Bueno, bueno, estoy aquí de nuevo. Retomo lo que comenzé;
siguo el camino tan buscado, a fin, sin prisa de llegar a ese
destino soñado" ...
Pero muchas cosas no las puedo cambiar; parece rie el Solitario
se dá cuenta de ello ... ¿y que importa?.
Lo esencial fue alcanzado y desde allí en adelante
si es que ese futuro depende tanto como mi pasado de mí, será
un construir en firme.
¿En firme? ...
bueno si el diluirse en la propia imaginación es eso ...
Mientras que el Solitario tubo que caminar tiempos largos
para regresar con una carga que no pesaba. Ni el mismo se distinguia
de lo que llebaba, ni de lo que pisaba, ni del lugar por donde pasaba.
Solo yó lo veía, sólo de pie frente a los nevados.
En movimientos, junto con sus sonbras que se corren. Que se agiganta
con al crepúsculo para cubrirlo todo, todo de negro manto de negra
forma...
Aquel que fue un hombre, un Solitario, desaparece al ser todo en todas
las cosas. Quizas para retornar mañana, quizas ... Mas depende de mi,
y de mi encierro para ser mañana.
Largos diálogos internos, largas charlas con un extraño interlocutor.
Pero ¿cada persona no es extraña así misma?
Miles de situaciones, miles de planes, miles de diálogos.
Aveces el mundo majestuoso de las cumbres se desdibujan, desaparecen
y se transforman en otros lugares que sólo existen en el mundo interno.
Febril tensión, agotador esfuerzo, doble vivir, doble pensar,
doble querer. Grieta en el ser que lejos de sangrar pareciera
desgajar hasta las raices, separar distancias entre las
orillas de la interioridad, ganar en profundidad hasta los tuétanos.
¿Algún día se podría serrar? ... Quizas ... quien sabe ...
un puente ... o un Solitario que lo salte ...
El sol cansado de estar en el cenit inicia su cíclico
derroteo hacia el poniente.
Las cosas se desdoblan más delo real. Pareciera que parte
de la existencia propia, de ¡mi existencia! se escapara en
formas vagas, torpes, oscuras ...
¡Si ... que terrible ... !
¡Recién comprendo el misterio, de la mirada pasada del Solitario!
¡Que terrible ... horror!
¡Soy parte de ellas ...!
A medida que la luz cedía terreno, estas formas se agigantaban
hasta taparlo todo, hasta reinar sin ser, hasta ...
Pero no, quisiera estirar la mano para asirme de alguna roca, de
alguna forma real ... ¡firme! ... pero mis manos no agarran nada ...
Todo se confunde.
El reloj inexorable de la naturraleza deja pasar sus acompasados
runores. Los escucho; mi corazón se confunde con ellos.
Ya no tengo corazón, es el lento transcurrir del anocheser
el que me mantiene con vida.
Escucho su voz, sus interrogantes me siguen por doquier...
"El tiempo ¿que es? o ¿que no es?, pues lo que existe, ¿no existe?
sino que se va ... ¿transformando ...?
¿Y no es esa transformación un continuo dejar de ser que nos remite
al pasado, que sólo existe en la memoria para ser algo que no existe
y, está lanzado a un futuro incierto y lleno de posibilidades?"
Pienso dejarlo pensar ... no importa ... pues ahora yo le doy
una de tantas formas de existencia ¡mi imaginación!
El Solitario no dudo en convertirse en sombra ...
Miles de trémulos fuegos fatuos despedían las montañas del
poniente. Una neblina rojiza, azulada, plomisa, cambiante
comenzó todo a envolberlo ...
¡Un grito se escucho por todos los miles de ecos ... !
El Solitarlo se confunde con su esencia; desaparece ...
masa sin forma ... abismo ... oscuridad ... fria brisa que me inunda
dejando mi piel trémula, helada. Un estremecimiento surca mis nervios
para desaparecer profundamente en el pecho ...
Mientras el valle se zanbulle en la penumbra, reina en las montañas
del Acai la calma de la uniformidad. Mazizos imponentes que
desaparecen paulatinamente ante la nada, a la que regreso
sin la luz que nos dió vida ...
brisa vespertina de la mañana,
que al mismo astro rey pareces desespertar,
tras las montañas...
Un nuevo día comenzaba a erguirse tras los nevados inmóviles del Acai;
lazos rojizos amarillentos, lamían sus nacientes.
Nada indicaría más grande exultación de la naturaleza, sino fuera
por los colores frescos, límpidos, de unas montañas quebradas de
ondos valles.
En el risco de una saliente audaz, boca abierta a la inmensidad,
el Solitario se despierta. Su faz seca y poblada de arrugas,
es testigo de una centena de décadas. Sus ojos pequeños y brillantes
denotan la paz de una existencia en armonía con su corazón, con la
naturaleza, con el Creador.
Su porte denota un cuerpo de dimensiones griegas, armonía refleja
de su espíritu. Delgado, y más que ello; de piel tostada y
polvorienta. Sus nervios y músculos cual pareja combinación
se entrecruzan por esa fuerte arquitectura interna que los
huesos forman.
Frente amplia, la luz de la inteligencia la corona. Cabellos
polvorientos conforman un todo con su barba corta y descuidada.
De hombre es más un pensador, un contemplador, un estéta,
que un labriego. Es un soñador.
La claridad que los rayos primerizos acarician y penetran este lugar
jugando con claros oscuros, me recuerda que el tiempo transcurre aún
en la eternidad.
Se eleva sobre los pies; tensa los viejos músculos para desentumeserse
de su largo letargo. Semeja al cóndor pronto a tomar domiñio de su
eterno reino ...
Sus ojos brillan misteriosamente este día, puedo intuirlo a pesar de
mi encierro. Lo he observado hace yá bastante tiempo, más no puedo
decir que todavía lo conozca ... El se dá cuenta de la singularidad del
nuevo amanecer; se dá cuenta delos movimientos internos, pero ...
¿como es que todavía no lo conozca? está tan serca, tan dentro mío
y sin embargo él es dueño de la inmensidad; desde este encierro
algo de mí se pone en ese Solitario; quizás cada uno tenga un poco
de Solitario ...
Una extraña sensación todo lo inunda. Miro como él mira en su alzar
los ojos hacia las últimas estrellas; sé que reconoce al lucero
de la mañana, lo sigue en su caída precipitada, alocada, para
rasgar el velo del horizonte fulgorosamente. El Solitario dirige
su espíritu tras el.
El sol da de pleno contra la cara suroeste del nevado.
Abajo una naciente plateada me hace recordar que los rios tienen
su origen en las montañas. Allí en estas alturas los grados que
sobre el cuadrante son mayores parecieran la meta de ese
surgimiento grandioso de luz y colores.
El Solitario de pié, qué no daría por tener ahora esa su mirada,
que sigue el curso del serpenteo brillante del valle.
Allá, vastante lejos, ¡que distinto! ¡si supieran donde están!
Pero que misterio para el propio espiritu este enorme contraste.
¿Que es necesario para ser hombre? ¿si pareciera que toda está dado?
pero ¿porque tan pocos?
¡Cuanto fue necesario que caminara para llegar a donde ahora sentado
caía en cuenta de un sueño algo confuso por las ráfagas polvorientas
de los años.
Le escuché en alguna ocasión, quizas hace ya tiempo, quizas fuera ya
en este momento; pero no, no quiero que sea ahora, pues lo habría
soñado entonces yo mismo.
¡No, no quiero oirlo! nada quo sea futuro, de lo contrario sería
creación da mi imaginación. No quiero ver nada con él,
sólo relatar lo que veo; pero ¿estoy seguro que lo veo?
... no ... no lo creo ...
Bulle un recuerdo, unas palabras dichas quizás hace muchos,
muchos tiempos, pero ¡que fuerza tienen todavía!
es que no ha pasado el tiempo. Una sonrisa brota del recuerdo:
"¡pon tu voluntad firme; pase lo que pase; cueste lo que cueste!
¡Oye ... es a tí a quien hablo ...!"
El Solitario lebanto los ojos, y sin ver miró la profundidad de un
azul oscuro, aspirando a sorbos el frio seco de la tierra ...
"no tuerzas la mano para apartar lo que te castiga con justicia.
Dices que es injusto; acaso es injusta la mano que trata de
enderezar lo torcido, de dar al árbol su dirección mayor,
de soltar al ave que prisionera en húmeda jaula se pudriría
entre gusanos sin jamás conocer lo que es volar y cantar a la briza,
pese a estar repleta del seguro alimento, alejada de peligros"
Los brazos extendidos, frente al frente del viento, sin comprender
ni moverse siquiera.
El martilleo de las palabras no termian, siguen en tenacidad su
firme tarea.
"Eso que tu llamas injusticia y que te repugna,
¿es eso?. Pues que gano con decirte que cuesta, eso lo sabes yá;
debo más bien decirte que te acompañaré".
Siento sus pesadas lágrimas, solas ruedan por las mejillas.
Sí esta soledad no era el castigo que tanto temía...
Pero ¿que fuerzas tiene para su ser esas palabras? quizás
sean ocurrencias de una mente enferma; quizás ... Aveces dudo
que fueran recuerdos, pienso que alguien las dice, que el
Solitario me habla. Quizás sea por eso que tomo las cosas
como si el Solitario fuese un amigo, un amigo que dice adelante,
pero, sólo delante existe el abismo ...
Este día fue di£erente. Noto una extraña expresión en el
rostro del que puede tener miles de rostros. Sé que ahora
comprendía. Pero fue necesario el fracaso, fue necesario mi
encierro, mi soledad; yo no le podia hablar, solo observar
desde ni hueco. ¡Fue necesario tanto tiempo!
"Bueno, bueno, estoy aquí de nuevo. Retomo lo que comenzé;
siguo el camino tan buscado, a fin, sin prisa de llegar a ese
destino soñado" ...
Pero muchas cosas no las puedo cambiar; parece rie el Solitario
se dá cuenta de ello ... ¿y que importa?.
Lo esencial fue alcanzado y desde allí en adelante
si es que ese futuro depende tanto como mi pasado de mí, será
un construir en firme.
¿En firme? ...
bueno si el diluirse en la propia imaginación es eso ...
Mientras que el Solitario tubo que caminar tiempos largos
para regresar con una carga que no pesaba. Ni el mismo se distinguia
de lo que llebaba, ni de lo que pisaba, ni del lugar por donde pasaba.
Solo yó lo veía, sólo de pie frente a los nevados.
En movimientos, junto con sus sonbras que se corren. Que se agiganta
con al crepúsculo para cubrirlo todo, todo de negro manto de negra
forma...
Aquel que fue un hombre, un Solitario, desaparece al ser todo en todas
las cosas. Quizas para retornar mañana, quizas ... Mas depende de mi,
y de mi encierro para ser mañana.
Largos diálogos internos, largas charlas con un extraño interlocutor.
Pero ¿cada persona no es extraña así misma?
Miles de situaciones, miles de planes, miles de diálogos.
Aveces el mundo majestuoso de las cumbres se desdibujan, desaparecen
y se transforman en otros lugares que sólo existen en el mundo interno.
Febril tensión, agotador esfuerzo, doble vivir, doble pensar,
doble querer. Grieta en el ser que lejos de sangrar pareciera
desgajar hasta las raices, separar distancias entre las
orillas de la interioridad, ganar en profundidad hasta los tuétanos.
¿Algún día se podría serrar? ... Quizas ... quien sabe ...
un puente ... o un Solitario que lo salte ...
El sol cansado de estar en el cenit inicia su cíclico
derroteo hacia el poniente.
Las cosas se desdoblan más delo real. Pareciera que parte
de la existencia propia, de ¡mi existencia! se escapara en
formas vagas, torpes, oscuras ...
¡Si ... que terrible ... !
¡Recién comprendo el misterio, de la mirada pasada del Solitario!
¡Que terrible ... horror!
¡Soy parte de ellas ...!
A medida que la luz cedía terreno, estas formas se agigantaban
hasta taparlo todo, hasta reinar sin ser, hasta ...
Pero no, quisiera estirar la mano para asirme de alguna roca, de
alguna forma real ... ¡firme! ... pero mis manos no agarran nada ...
Todo se confunde.
El reloj inexorable de la naturraleza deja pasar sus acompasados
runores. Los escucho; mi corazón se confunde con ellos.
Ya no tengo corazón, es el lento transcurrir del anocheser
el que me mantiene con vida.
Escucho su voz, sus interrogantes me siguen por doquier...
"El tiempo ¿que es? o ¿que no es?, pues lo que existe, ¿no existe?
sino que se va ... ¿transformando ...?
¿Y no es esa transformación un continuo dejar de ser que nos remite
al pasado, que sólo existe en la memoria para ser algo que no existe
y, está lanzado a un futuro incierto y lleno de posibilidades?"
Pienso dejarlo pensar ... no importa ... pues ahora yo le doy
una de tantas formas de existencia ¡mi imaginación!
El Solitario no dudo en convertirse en sombra ...
Miles de trémulos fuegos fatuos despedían las montañas del
poniente. Una neblina rojiza, azulada, plomisa, cambiante
comenzó todo a envolberlo ...
¡Un grito se escucho por todos los miles de ecos ... !
El Solitarlo se confunde con su esencia; desaparece ...
masa sin forma ... abismo ... oscuridad ... fria brisa que me inunda
dejando mi piel trémula, helada. Un estremecimiento surca mis nervios
para desaparecer profundamente en el pecho ...
Mientras el valle se zanbulle en la penumbra, reina en las montañas
del Acai la calma de la uniformidad. Mazizos imponentes que
desaparecen paulatinamente ante la nada, a la que regreso
sin la luz que nos dió vida ...
Donde
Les presento el PAIS DEL DONDE:
Donde los límites se tornan confuso horizontes del miope,
donde la conciencia se escapa disfrazada de silencio,
donde el yo deja escapar sin querer retener al ego,
donde la casualidad muestra sus hilos titiriteros,
donde el sexo pega un fuerte quiero envido al retrucado amor,
donde nadie cubre su tragedia con sin-nombre,
donde el precio es la norma y las convicciones su tasasión,
donde el canto es marginacion de vocablos e ideas,
donde el sur mira al norte y este se mira asi,
donde la justicia es la ciega amante de jueces y cortesanos,
donde la verdad es comunicación social del medio exitoso,
donde el bien es bienestar que se adquiere por televisión,
donde inteligencia es internet y sabiduria enciclopedismo,
donde el razonar es recepción pasiva del mediático de turno,
donde aprehender es solamente aprender una conducta,
donde ecosistema es mas importante que humanidad,
donde la extinsión de la ballena es lo humano,
donde el demente y el sádico solo pueden gobernar,
donde el cuerdo y el sano son gobernados,
donde vivir es pisar todo aquello que se mueve,
donde mirar las estrellas es estar en un boliche,
donde gustar un buen vino es coca y fernet,
donde ser sincero es jugar a la ruleta rusa,
donde engañar es solamente saber tratar,
donde el paranoico es normal y el normal un loco de atar,
donde la amistad es conveniencia y el desinteres especulación,
donde el politico es empresario y el empresario el señor de la plantación,
donde el llamarnos "pais banaero" es epíteto de clase borgiana,
donde los sueños son la justificación del cache de programas masivos,
Donde los límites se tornan confuso horizontes del miope,
donde la conciencia se escapa disfrazada de silencio,
donde el yo deja escapar sin querer retener al ego,
donde la casualidad muestra sus hilos titiriteros,
donde el sexo pega un fuerte quiero envido al retrucado amor,
donde nadie cubre su tragedia con sin-nombre,
donde el precio es la norma y las convicciones su tasasión,
donde el canto es marginacion de vocablos e ideas,
donde el sur mira al norte y este se mira asi,
donde la justicia es la ciega amante de jueces y cortesanos,
donde la verdad es comunicación social del medio exitoso,
donde el bien es bienestar que se adquiere por televisión,
donde inteligencia es internet y sabiduria enciclopedismo,
donde el razonar es recepción pasiva del mediático de turno,
donde aprehender es solamente aprender una conducta,
donde ecosistema es mas importante que humanidad,
donde la extinsión de la ballena es lo humano,
donde el demente y el sádico solo pueden gobernar,
donde el cuerdo y el sano son gobernados,
donde vivir es pisar todo aquello que se mueve,
donde mirar las estrellas es estar en un boliche,
donde gustar un buen vino es coca y fernet,
donde ser sincero es jugar a la ruleta rusa,
donde engañar es solamente saber tratar,
donde el paranoico es normal y el normal un loco de atar,
donde la amistad es conveniencia y el desinteres especulación,
donde el politico es empresario y el empresario el señor de la plantación,
donde el llamarnos "pais banaero" es epíteto de clase borgiana,
donde los sueños son la justificación del cache de programas masivos,
Desprecio
Desprecio, cuna de tantas muertes
cantar no puedo ahora ...
En medio de la noche ajusto cuentas a los fantasmas que el tiempo
dejó pasar. No puedo seguir miles de cacerías, sin sentidos de la
angustia existente en que me sumerjo.
¿Cual es el sentido de todo esto? ¿Acaso el sin sentido es sólo la
apariencia de lo que palpita dentro del pecho?
Vida, muerte, que más dá. ¿Acaso invoco las mismas fuerzas que
siniestramente juegan a ser en el sube y baja del existir humano?
Silencio ... nada responde a tan descarnado inquirir. Los pliegues
de la mente cobran tensión, pero sin alisarse. Sus contornos se
convierten en afilados cantos que desgarran pensamientos, ilusiones
y penas. Trágico desfile de girones de ser que se proyectan en
semioscuridades en la existencia, mendiga de lo temporal y efímero.
cantar no puedo ahora ...
En medio de la noche ajusto cuentas a los fantasmas que el tiempo
dejó pasar. No puedo seguir miles de cacerías, sin sentidos de la
angustia existente en que me sumerjo.
¿Cual es el sentido de todo esto? ¿Acaso el sin sentido es sólo la
apariencia de lo que palpita dentro del pecho?
Vida, muerte, que más dá. ¿Acaso invoco las mismas fuerzas que
siniestramente juegan a ser en el sube y baja del existir humano?
Silencio ... nada responde a tan descarnado inquirir. Los pliegues
de la mente cobran tensión, pero sin alisarse. Sus contornos se
convierten en afilados cantos que desgarran pensamientos, ilusiones
y penas. Trágico desfile de girones de ser que se proyectan en
semioscuridades en la existencia, mendiga de lo temporal y efímero.
Un beso
Algo cansado del día. Llegué con recuerdos casi peinados ...
confieso ... buscando a una amiga.
Espero y lo mas que deseo, que ella esté bien,
quizás con un amor en sus brazos.
Quizas, y solo quizas recuerde a este romántico,
que respirando noches,
la sueñe y sueñe despacio...
Iluso de miles de sombras, amante de caminos cruzados,
me despido solo en esta noche, mientras en sueño regreso a tu lado ...
Un beso, que descanses amiga...
confieso ... buscando a una amiga.
Espero y lo mas que deseo, que ella esté bien,
quizás con un amor en sus brazos.
Quizas, y solo quizas recuerde a este romántico,
que respirando noches,
la sueñe y sueñe despacio...
Iluso de miles de sombras, amante de caminos cruzados,
me despido solo en esta noche, mientras en sueño regreso a tu lado ...
Un beso, que descanses amiga...
Tierra de Nadie
¿Donde se mueren las ilusiones?
¿Donde se entierran los sueños?
¿Es suficiente dar voz al tiempo para que nos responda estas preguntas?
¿Es la vida la que no quiere respondernos?
¿Solamente nuestras alegrías no bastan para dar aliento a esto
que se muere?
¿Solamente los años pasados no dejaron semillas de recuerdos
o fueron cientos de pájaros de plumas grices que robaron
la simiente, dejándonos por cosecha el frio aliento del vacio?
Respiro, mis dedos dejan de producir el sonido acompasado que el
teclado emite compañía del silencio en la penumbra donde suelo
escribir.
Las paredes, cómplices avejentadas de una canción andina se dejan
acariciar suavemente por las ultimas notas de un cíclico repetirse
"y es el corazón como el ave de cristal/ tan fácil de romper/
tan difícil de entender"
Pienso, respirando un trozo de noche, sí, mi noche que no se acaba,
que me sigue fielmente en medio de las locuras de mi ser, que,
por ahora, está desbordado de ... dolor ...
¡Noche! no me desampares, háblame de miles de cosas que bajo tus
negros cabellos ... amiga dejame penetar suavemente tus misterios,
necesito de tu compañía, de tus palabras, de tus ojos, que se confunden
con las estrellas en ese lejano universo que palpita tras la gran explosión ...
Dejame escuchar tus silencios. Dejame llegar profundamente a tu
soledad mas cálida que la mazmorra en que mi cuerpo se ha convertido.
Recordar ... esa función que nuestro ser se la devora dejando escapar
migajas sobre el piso brillante de la memoria que cada vez recuerda
menos, mientras nuestras manos toman la forma de arrugados plieges
violacios cartones, preámbulo de nuestra muerte.
Vida reducida a recuerdos ... ¡nuestros mejores girones de vida!
¿que son ahora?
¡Vida ..... porque este sin sentido! ¡locura sublime! solamente
te acepto como la condición a la que estoy amarrado ... hasta
que el dia comience a correr tus cabellos con miles de hilos
luminosos en un éxtasis indescriptible, ¡arrebatador momento
de resurrección!
"En mi pecho no existe el rencor" palabras que cierra
el torbellino ... miro en torno mio ¡si aquí estoy! convencido
de haber sido rescato otra vez de uno mismo ...
¡Porque! si no quiero regresar de este sitio,
vivo por llegar a la noche, cada día. No dejes amiga que me
arrebaten asi de tu lado, aquí ni la tristeza es tan amarga, como
el vivir viendo, sin que tus ojos expresen la mas simple alegria,
sin que tu piel sienta, la mas mínima caricia, de unos delicados
dedos femeninos, ni que el sonido de la habitación, deje pasar
a la voz de una muchacha preocupada y amante de ese hombre
que me convertí.
Las tantas noches de las que vivi, realizaron sobre mi,
el efecto de haber viajado a un mundo que, solo yo,
pedía recorrerlo y eso me producía paz, aunque siempre regrese de él
sombra y luz, guerra y paz, norte y sur, amor y odio, sentido y razón,
angustiosa tensión que forma parte de la quinta esencia de mi existencia.
Mas la intimidad del lugar me producen una satisfacción morbosa,
casi animal, que disfruto lamiendo mis heridas de fiero lobo.
Heridas hijas de peleas sin nombres, cuya única frontera es la
del continuo movimiento hacia extremos existencialmente opuestos.
Yerba Buena, 1de junio del 2005.
¿Donde se entierran los sueños?
¿Es suficiente dar voz al tiempo para que nos responda estas preguntas?
¿Es la vida la que no quiere respondernos?
¿Solamente nuestras alegrías no bastan para dar aliento a esto
que se muere?
¿Solamente los años pasados no dejaron semillas de recuerdos
o fueron cientos de pájaros de plumas grices que robaron
la simiente, dejándonos por cosecha el frio aliento del vacio?
Respiro, mis dedos dejan de producir el sonido acompasado que el
teclado emite compañía del silencio en la penumbra donde suelo
escribir.
Las paredes, cómplices avejentadas de una canción andina se dejan
acariciar suavemente por las ultimas notas de un cíclico repetirse
"y es el corazón como el ave de cristal/ tan fácil de romper/
tan difícil de entender"
Pienso, respirando un trozo de noche, sí, mi noche que no se acaba,
que me sigue fielmente en medio de las locuras de mi ser, que,
por ahora, está desbordado de ... dolor ...
¡Noche! no me desampares, háblame de miles de cosas que bajo tus
negros cabellos ... amiga dejame penetar suavemente tus misterios,
necesito de tu compañía, de tus palabras, de tus ojos, que se confunden
con las estrellas en ese lejano universo que palpita tras la gran explosión ...
Dejame escuchar tus silencios. Dejame llegar profundamente a tu
soledad mas cálida que la mazmorra en que mi cuerpo se ha convertido.
Recordar ... esa función que nuestro ser se la devora dejando escapar
migajas sobre el piso brillante de la memoria que cada vez recuerda
menos, mientras nuestras manos toman la forma de arrugados plieges
violacios cartones, preámbulo de nuestra muerte.
Vida reducida a recuerdos ... ¡nuestros mejores girones de vida!
¿que son ahora?
¡Vida ..... porque este sin sentido! ¡locura sublime! solamente
te acepto como la condición a la que estoy amarrado ... hasta
que el dia comience a correr tus cabellos con miles de hilos
luminosos en un éxtasis indescriptible, ¡arrebatador momento
de resurrección!
"En mi pecho no existe el rencor" palabras que cierra
el torbellino ... miro en torno mio ¡si aquí estoy! convencido
de haber sido rescato otra vez de uno mismo ...
¡Porque! si no quiero regresar de este sitio,
vivo por llegar a la noche, cada día. No dejes amiga que me
arrebaten asi de tu lado, aquí ni la tristeza es tan amarga, como
el vivir viendo, sin que tus ojos expresen la mas simple alegria,
sin que tu piel sienta, la mas mínima caricia, de unos delicados
dedos femeninos, ni que el sonido de la habitación, deje pasar
a la voz de una muchacha preocupada y amante de ese hombre
que me convertí.
Las tantas noches de las que vivi, realizaron sobre mi,
el efecto de haber viajado a un mundo que, solo yo,
pedía recorrerlo y eso me producía paz, aunque siempre regrese de él
sombra y luz, guerra y paz, norte y sur, amor y odio, sentido y razón,
angustiosa tensión que forma parte de la quinta esencia de mi existencia.
Mas la intimidad del lugar me producen una satisfacción morbosa,
casi animal, que disfruto lamiendo mis heridas de fiero lobo.
Heridas hijas de peleas sin nombres, cuya única frontera es la
del continuo movimiento hacia extremos existencialmente opuestos.
Yerba Buena, 1de junio del 2005.
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