En el principio fue el Caos

No me lo pidan

2011-10-17T16:55:00.000-07:00

Piden algunos que este asunto humano
con nombres, apellidos y lamentos
no lo trate en las hojas de mis libros,
no le dé la escritura de mis versos:
dicen que aquí murió la poesía,
dicen algunos que no debo hacerlo:
la verdad es que siento no agradarles,
los saludo y les saco mi sombrero
y los dejo viajando en el Parnaso
como ratas alegres en el queso.

Yo pertenezco a otra categoría
y sólo un hombre soy de carne y hueso,
por eso si apalean a mi hermano
con lo que tengo a mano lo defiendo
y cada una de mis líneas lleva
un peligro de pólvora o de hierro,
que caerá sobre los inhumanos,
sobre los crueles, sobre los soberbios.

Pero el castigo de mi paz furiosa
no amenaza a los pobres ni a los buenos:
con mi lámpara busco a los que caen,
alivio sus heridas y las cierro:
y éstos son los oficios del poeta
del aviador y del picapedrero:
debemos hacer algo en esta tierra
porque en este planeta nos parieron
y hay que arreglar las cosas de los hombres
porque no somos pájaros ni perros.

Y bien, si cuando ataco lo que odio,
o cuando canto a todos los que quiero,
la poesía quiere abandonar
las esperanzas de mi manifiesto
yo sigo con las tablas de mi ley
acumulando estrellas y armamentos
y en el duro deber americano
no me importa una rosa más o menos:
tengo un pacto de amor con la hermosura:
tengo un pacto de sangre con mi pueblo.

Neruda, P., Canción de Gesta, 1960

Espectáculo

2010-09-25T17:32:00.001-07:00

No puedo cantar al amor,
porque si lo canto,
sólo puedo mirarlo desde lejos,
en cada profunda cicatriz,
que opaca,
lleva la letra de una despedida ...

Resaca,
lágrima,
olvido ...
surcos tejidos en piel y luna.

No puedo cantar al amor,
¡porque lo vivo!
abismo de extremos,
tierra salvaje,
dueño absoluto,
del lejano horizonte de mi vida ...

No puedo cantar al amor,
¡porque lo veo!
paradigma artificial
sociedad que muere,
silencio sepulcral,
mundo de gritos,
cómico deleite,
carnaval de imágenes,
que bien pones en marcha
la diosa maquinaria en propoganda.

¡Ho diosa irreverente de mortales!
seña con un nombre
pobre amor que en espectáculo
representa la imagen en la mente.

¡Ho diosa, divinidad que recrea,
todo existente de este mundo
sujeto a vitales televidentes
¡Talla al nuevo hombre,
eslavón perdido entre lo virtual
y la oscura caverna de mi suerte.

América, no invoco tu nombre en vano

2010-05-25T18:30:00.000-07:00

América, no invoco tu nombre en vano.
Cuando sujeto al corazón la espada,
cuando aguanto en el alma la gotera,
cuando por las ventanas
un nuevo día tuyo me penetra,
soy y estoy en la luz que me produce,
vivo en la sombra que me determina,
duermo y despierto en tu esencial aurora:
dulce como las uvas, y terrible,
conductor del azúcar y el castigo,
empapado en esperma de tu especie,
amamantado en sangre de tu herencia.

Pablo Neruda, Canto general, XIX

Panorama ciego de Nueva York

2009-10-23T14:58:00.000-07:00

Si no son los pájaros
cubiertos de ceniza,
si no son los gemidos que golpean las ventanas de la boda,
serán las delicadas criaturas del aire
que manan la sangre nueva por la oscuridad inextinguible.
Pero no, no son los pájaros,
porque los pájaros están a punto de ser bueyes;
pueden ser rocas blancas con la ayuda de la luna
y son siempre muchachos heridos
antes de que los jueces levanten la tela.

Todos comprenden el dolor que se relaciona con la muerte,
pero el verdadero dolor no está presente en el espíritu.
No está en el aire ni en nuestra vida,
ni en estas terrazas llenas de humo.
El verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas
es una pequeña quemadura infinita
en los ojos inocentes de los otros sistemas.

Un traje abandonado pesa tanto en los hombros
que muchas veces el cielo los agrupa en ásperas manadas.
Y las que mueren de parto saben en la última hora
que todo rumor será piedra y toda huella latido.

Nosotros ignoramos que el pensamiento tiene arrabales
donde el filósofo es devorado por los chinos y las orugas.
Y algunos niños idiotas han encontrado por las cocinas
pequeñas golondrinas con muletas
que sabían pronunciar la palabra amor.

No, no son los pájaros.
No es un pájaro el que expresa la turbia fiebre de laguna,
ni el ansia de asesinato que nos oprime cada momento,
ni el metálico rumor de suicidio que nos anima cada madrugada.
Es una cápsula de aire donde nos duele todo el mundo,
es un pequeño espacio vivo al loco unisón de la luz,
es una escala indefinible donde las nubes y rosas olvidan
el griterío chino que bulle por el desembarcadero de la sangre.
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despiertas las cosas
y sólo he encontrado marineros echados sobre las barandillas
y pequeñas criaturas del cielo enterradas bajo la nieve.
Pero el verdadero dolor estaba en otras plazas
donde los peces cristalizados agonizaban dentro de los troncos,
plazas del cielo extraño para las antiguas estatuas ilesas
y para la tierna intimidad de los volcanes.

No hay dolor en la voz. Sólo existen los dientes,
pero dientes que callarán aislados por el raso negro.
No hay dolor en la voz. Aquí sólo existe la Tierra.
La tierra con sus puertas de siempre
que llevan al rubor de los frutos.

Federico Garcia Lorca

Historia de una noche

2009-05-28T16:02:00.000-07:00

Una mesa, una ventana,
claridad ambar que se escapa,
trajin ritual de una jornada

Amor eterno

2009-05-28T15:30:00.000-07:00

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor.

Gustavo Adolfo Bécquer

Táctica y estrategia

2009-05-22T15:10:00.000-07:00

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

Mario Benedetti

Una mujer desnuda y en lo oscuro

2009-05-18T15:05:00.000-07:00

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

Mario Benedetti

C'est comme ca

2009-05-07T12:23:00.000-07:00

Dice que la vida se hace con la suerte

Yo tengo la suerte de vivir en paz

Fui un poco de todo, un poco diferente

Sin politizar y sin poetizar

C´est comme ça, c´est comme ça… corazón

Como no me gusta la melancolia

Ando sin remedio buscando que hacer

El amor prefiero hacertelo de dia

Me gustan tus ojos y tu timidez

C´est comme ça, c´est comme ça… corazón

Porque yo no quiero dejar de creer

No tengo mucho que perder

Tengo la vida que quise tener

Pero no, no tengo nada que ocultar

Lo que vivi se olvidara

Lo que aprendi fue para continuar

Sabes bien, que hace ya tiempo

Que deje, de ser un tipo

Que hace todo bien, como los demás

Aprendi la vida con la diferencia

Que aprendi a mirarme sin ambiguedad

Vieron malos ratos sobre la conciencia

Pero no me gusta la fatalidad

C´est comme ça, c´est comme ça, corazón

El mundo se hace cargo de la cobardia

El dinero le hace daño a la felicidad

Quedate un poco mas que esta llegando el dia

Recuerda que mañana es solo un dia mas

C´est comme ça, c´est comme ça, corazón

Florent Pagny

(letra y musica: http://www.youtube.com/watch?v=qagzCf4qP-s&feature=related)

Si murieras esta noche

2009-04-29T05:32:00.000-07:00

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.

Idea Vilariño

Ya No

2009-04-29T05:31:00.000-07:00

Ya no será,
ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa, no te tendré de noche
no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca
ni si era de verdad lo que dijiste que era,
ni quién fuiste, ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos,
querernos, esperarnos, estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú
Ya no serás para mí más que tú.
Ya no estás en un día futuro
no sabré dónde vives, con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.
No volveré a tocarte. No te veré morir.

Idea Vilariño

El Olvido

2009-04-29T05:27:00.000-07:00

Cuando una boca suave boca dormida besa
como muriendo entonces,
a veces, cuando llega más allá de los labios
y los párpados caen colmados de deseo
tan silenciosamente como consiente el aire,
la piel con su sedosa tibieza pide noches
y la boca besada
en su inefable goce pide noches, también.

Ah, noches silenciosas, de oscuras lunas suaves,
noches largas, suntuosas, cruzadas de palomas,
en un aire hecho manos, amor, ternura dada,
noches como navíos...

Es entonces, en la alta pasión, cuando el que besa
sabe ah, demasiado, sin tregua, y ve que ahora
el mundo le deviene un milagro lejano,
que le abren los labios aún hondos estíos,
que su conciencia abdica,
que está por fin él mismo olvidado en el beso
y un viento apasionado le desnuda las sienes,
es entonces, al beso, que descienden los párpados,
y se estremece el aire con un dejo de vida,
y se estremece aún
lo que no es aire, el haz ardiente del cabello,
el terciopelo ahora de la voz, y, a veces,
la ilusión ya poblada de muertes en suspenso.

Idea Vilariño

Quiero Morir

2009-04-29T05:25:00.000-07:00

Quiero morir. No quiero oír ya más campanas.
La noche se deshace, el silencio se agrieta.
Si ahora un coro sombrío en un bajo imposible,
si un órgano imposible descendiera hasta donde.

Quiero morir, y entonces me grita estás muriendo,
quiero cerrar los ojos porque estoy tan cansada.
Si no hay una mirada ni un don que me sostengan,
si se vuelven, si toman, qué espero de la noche.

Quiero morir ahora que se hielan las flores,
que en vano se fatigan las calladas estrellas,
que el reloj detenido no atormenta el silencio.

Quiero morir. No muero.

No me muero. Tal vez
tantos, tantos derrumbes, tantas muertes, tal vez,
tanto olvido, rechazos,
tantos dioses que huyeron con palabras queridas
no me dejan morir definitivamente.

Idea Vilariño

Tal vez no era pensar

2009-04-29T05:23:00.000-07:00

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

Idea Vilariño

Oración por Marilyn

2009-04-13T14:41:00.000-07:00

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra
con el nombre de Marilyn Monroe
aunque ese no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la
huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había
querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
(según cuenta el Time)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y radiactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
-El de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.
Perdónale Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esta Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.

Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje -insistiendo en maquillarse
en cada escena-
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un
baile en Río la recepción en la mansión del Duque
y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.

Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles)
contesta Tú el teléfono!

Ernesto Cardenal

Al perderte

2009-04-13T14:36:00.000-07:00

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

Ernesto Cardenal

Epitafio

2009-04-13T14:33:00.000-07:00

Epitafio para la tumba de Adolfo Báez Bone

Te mataron y no
nos dijieron donde
enterraron su cuerpo,

Pero desde entonces
todo el territorio
es tu sepulcro

o más bien;
en cada palmo
de territorio nacional
en que

no está tu cuerpo
tú resucitaste

Creyeron que te
mataban con una orden
de ¡fuego!

Creyeron que te
enterraban

Y lo que hacían
era enterrar una semilla.

Ernesto Cardenal

Mi venganza

2009-04-13T14:31:00.000-07:00

Esta será mi venganza:
Que un día llegue a tus manos el libro de un poeta famoso
y leas estas líneas que el autor escribió para ti
y tú no lo sepas.

Ernesto Cardenal

Como te amaba yo

2009-04-13T14:29:00.000-07:00

"...yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo."

Ernesto Cardenal

Esta Nostalgia

2009-04-03T15:39:00.001-07:00

Este sueño que vivo,
esta nostalgia con nombre y apellido,
este huracán encerrado tambaleando mis huesos,
lamentando su paso por mi sangre...
No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,
el valle de mis días
está lleno de sombras innombrables,
voy a la soledad como alma en pena,
desacatada de todas las razones,
heroína de batallas perdidas,
de cántaros sin agua.
Me hundo en el cuerpo,
me desangro en las venas,
me bato contra el viento,
contra la piel que untada está a la mía.
Qué haré con mi castillo de fantasmas,
las estrellas fugaces que me cercan
mientras el sol deslumbra
y no puedo mirar más que su disco
-redondo y amarillo-
la estela de su oro lamiéndome las manos,
surcándome las noches,
desviviéndome,
haciéndome desastres...
Me entregaré a los huracanes
para pasar de lejos por esa luz ardiendo.
Estoy muriéndome de frío.

Gioconda Belli

Desafío a la Vejez

2009-04-03T15:26:00.001-07:00

Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.

Giconda Belli

Conjuros de la Memoria

2009-04-03T15:22:00.000-07:00

No sé si un sol desmedido y burlón
me atravesará de punta a punta
cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados
cuando se rompan las oscuridades
de mi perfecta catedral secreta
con el sostenido sonido del órgano medieval
ululando su voz de parto,
su alarido de queja y de tristeza.

Estoy como nací-desnuda-
mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia
y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos
y mientras me dejo ir en el humo,
viene su mano y me sostiene
y me levanta y me hace tronar de júbilo,
me zarandea las ganas de vivir,
me dice verde con ojos de monte
azul con el pelo espumoso de mar
estrella con las uñas brillantes
viento y sopla mi angustia y la desperdiga
y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos,
romper los relojes del tiempo,
borrar la huella de mis pequeños pecados
vueltos trascendentes por los oscuros designios
de su otro yo iracundo hermano de este duende iluminado
que me persigue en el sueño
en el que corro huyendo, siguiéndole yo a mi vez
juego de gato y ratón hasta que viene la lluvia
y la risa y volvemos a ser amantes helechos hojas atrapadas
en las correntadas de mayo y todo vuelve a empezar
cuando cruzamos lavados y nuevos
el umbral del paraíso.

Gioconda Belli

Como pesa el amor

2009-04-03T15:19:00.000-07:00

Noche cerrada
ciega en el tiempo
verde como la luna
apenas clara entre las luciérnagas.
Sigo la huella de mis pasos,
el doloroso retorno a la sonrisa,
me invento en la cumbre adivinada
entre árboles retorcidos.
Sé que algún día
se alzarán de nuevo
las yemas recién nacidas
de mi rojo corazón,
entonces, quizás,
oirás mi voz enceguecedora
como el canto de las sirenas;
te darás cuenta
de la soledad;
juntarás mi arcilla,
el lodo que te ofrecí,
entonces tal vez sabrás
como pesa el amor
endurecido.

Giconda Belli

Jardín de Invierno

2009-04-03T14:30:00.001-07:00

Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.

Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.

Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.

Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.

Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.

La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.

Pablo Neruda

Besos

2009-03-17T15:38:00.000-07:00

La ausencia que dejaron,
los besos, que en tu cuerpo;
menudo centro del existir nocturno,
suspiro dentre los alientos,
sudores y ensueños de encuentros fortuitos,
forjaron las ansias incontables de infinito.

Amor Eterno

2009-02-23T13:54:00.000-08:00

Tu eres la tristeza de mis ojos

Que lloran en silencio por tu adiós
Me miro en el espejo y veo en mi rostro
El tiempo que he sufrido por tu adiós
Obligo que te olvido en el pensamiento
Pues, siempre estoy pensando en el ayer
Prefiero estar dormida que despierta
De tanto que me duele que no estés

Como quisera, ay
Que tu vivieras
Que tus ojitos jamas se hubieran
Cerrado nunca y estar mirándolos
Amor eterno,
E inolvidable
Tarde o temprano estaré contigo
Para segir, amándolos
Yo he sufrido tanto por tu ausencia
Desde ese día hasta hoy, no soy feliz
Y aunque tengo tranquila mi conciencia
Se que pude haber yo hecho mas por ti
Obscura soledad estoy viviendo
La misma soledad de tu sepulcro
Tú eres el amor de cual yo tengo
El más triste recuerdo de acapulco.

Juan Gabriel

No te salves

2009-02-19T11:59:00.000-08:00

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Mario Benedetti

Así la poesia no habrá cantado en vano

2008-11-27T11:43:00.000-08:00

Pablo Neruda :
recepción del Premio Nobel de Literatura.
Suecia, 21 de octubre de 1971

Mi discurso será una larga travesía, un viaje mío por regiones, lejanas y antípodas, no por eso menos semejantes al paisaje y a las soledades del norte. Hablo del extremo sur de mi país. Tanto y tanto nos alejamos los chilenos hasta tocar con nuestros limites el Polo Sur, que nos parecemos a la geografía de Suecia, que roza con su cabeza el norte nevado del planeta.

Por allí, por aquellas extensiones de mi patria adonde me condujeron acontecimientos ya olvidados en sí mismos, hay que atravesar, tuve que atravesar los Andes buscando la frontera de mi país con Argentina. Grandes bosques cubren como un túnel las regiones inaccesibles y como nuestro camino era oculto y vedado, aceptábamos tan sólo los signos más débiles de la orientación. No había huellas, no existían senderos y con mis cuatro compañeros a caballo buscábamos en ondulante cabalgata -eliminando los obstáculos de poderosos árboles, imposibles ríos, roqueríos inmensos, desoladas nieves, adivinando mas bien el derrotero de mi propia libertad. Los que me acompañaban conocían la orientación, la posibilidad entre los grandes follajes, pero para saberse más seguros montados en sus caballos marcaban de un machetazo aquí y allá las cortezas de los grandes árboles dejando huellas que los guiarían en el regreso, cuando me dejaran solo con mi destino. Cada uno avanzaba embargado en aquella soledad sin márgenes, en aquel silencio verde y blanco, los árboles, las grandes enredaderas, el humus depositado por centenares de años, los troncos semi-derribados que de pronto eran una barrera más en nuestra marcha. Todo era a la vez una naturaleza deslumbradora y secreta y a la vez una creciente amenaza de frío, nieve, persecución. Todo se mezclaba: la soledad, el peligro, el silencio y la urgencia de mi misión. A veces seguíamos una huella delgadísima, dejada quizás por contrabandistas o delincuentes comunes fugitivos, e ignorábamos si muchos de ellos habían perecido, sorprendidos de repente por las glaciales manos del invierno, por las tormentas tremendas de nieve que, cuando en los Andes se descargan, envuelven al viajero, lo hunden bajo siete pisos de blancura.

A cada lado de la huella contemplé, en aquella salvaje desolación, algo como una construcción humana. Eran trozos de ramas acumulados que habían soportado muchos inviernos, vegetal ofrenda de centenares de viajeros, altos cúmulos de madera para recordar a los caídos, para hacer pensar en los que no pudieron seguir y quedaron allí para siempre debajo de las nieves. También mis compañeros cortaron con sus machetes las ramas que nos tocaban las cabezas y que descendían sobre nosotros desde la altura de las coníferas inmensas, desde los robles cuyo último follaje palpitaba antes de las tempestades del invierno. Y también yo fui dejando en cada túmulo un recuerdo, una tarjeta de madera, una rama cortada del bosque para adornar las tumbas de uno y otro de los viajeros desconocidos.

Teníamos que cruzar un río. Esas pequeñas vertientes nacidas en las cumbres de los Andes se precipitan, descargan su fuerza vertiginosa y atropelladora, se tornan en cascadas, rompen tierras y rocas con la energía y la velocidad que trajeron de las alturas insignes: pero esa vez encontramos un remanso, un gran espejo de agua, un vado. Los caballos entraron, perdieron pie y nadaron hacia la otra ribera. Pronto mi caballo fue sobrepasado casi totalmente por las aguas, yo comencé a mecerme sin sostén, mis pies se afanaban al garete mientras la bestia pugnaba por mantener la cabeza al aire libre. Así cruzamos. Y apenas llegados a la otra orilla, los baqueanos, los campesinos que me acompañaban me preguntaron con cierta sonrisa:

-¿Tuvo mucho miedo?

-Mucho. Creí que había llegado mi última hora, dije.

Íbamos detrás de usted con el lazo en la mano me respondieron. -Ahí mismo -agregó uno de ellos- cayó mi padre y lo arrastró la corriente. No iba a pasar lo mismo con usted. Seguimos hasta entrar en un túnel natural que tal vez abrió en las rocas imponentes un caudaloso río perdido, o un estremecimiento del planeta que dispuso en las alturas aquella obra, aquel canal rupestre de piedra socavada, de granito, en el cual penetramos. A los pocos pasos las cabalgaduras resbalaban, trataban de afincarse en los desniveles de piedra, se doblegaban sus patas, estallaban chispas en las herraduras: más de una vez me vi arrojado del caballo y tendido sobre las rocas. La cabalgadura sangraba de narices y patas, pero proseguimos empecinados el vasto, el espléndido, el difícil camino.

Algo nos esperaba en medio de aquella selva salvaje. Súbitamente, como singular visión, llegamos a una pequeña y esmerada pradera acurrucada en el regazo de las montañas: agua clara, prado verde, flores silvestres, rumor de rios y el cielo azul arriba, generosa luz ininterrumpida por ningún follaje.

Allí nos detuvimos como dentro de un círculo mágico, como huéspedes de un recinto sagrado: y mayor condición de sagrada tuvo aun la ceremonia en la que participé. Los vaqueros bajaron de sus cabalgaduras. En el centro del recinto estaba colocada, como en un rito, una calavera de buey. Mis compañeros se acercaron silenciosamente, uno por uno, para dejar unas monedas y algunos alimentos en los agujeros de hueso. Me uní a ellos en aquella ofrenda destinada a toscos Ulises extraviados, a fugitivos de todas las raleas que encontrarían pan y auxilio en las órbitas del toro muerto. Pero no se detuvo en este punto la inolvidable ceremonia. Mis rústicos amigos se despojaron de sus sombreros e iniciaron una extraña danza, saltando sobre un solo pie alrededor de la calavera abandonada, repasando la huella circular dejada por tantos bailes de otros que por allí cruzaron antes. Comprendí entonces de una manera imprecisa, al lado de mis impenetrables compañeros, que existía una comunicación de desconocido a desconocido, que había una solicitud, una petición y una respuesta aún en las más lejanas y apartadas soledades de este mundo.

Más lejos, ya a punto de cruzar las fronteras que me alejarían por muchos años de mi patria, llegamos de noche a las últimas gargantas de las montañas. Vimos de pronto una luz encendida que era indicio cierto de habitación humana y, al acercarnos, hallamos unas desvencijadas construcciones, unos destartalados galpones al parecer vacíos. Entramos a uno de ellos y vimos, al calor de la lumbre, grandes troncos encendidos en el centro de la habitación, cuerpos de árboles gigantes que allí ardían de día y de noche y que dejaban escapar por las hendiduras del techo ml humo que vagaba en medio de las tinieblas como un profundo velo azul. Vimos montones de quesos acumulados por quienes los cuajaron a aquellas alturas. Cerca del fuego, agrupados como sacos, yacían algunos hombres. Distinguimos en el silencio las cuerdas de una guitarra y las palabras de una canción que, naciendo de las brasas y la oscuridad, nos traía la primera voz humana que habíamos topado en el camino. Era una canción de amor y de distancia, un lamento de amor y de nostalgia dirigido hacia la primavera lejana, hacia las ciudades de donde veníamos, hacia la infinita extensión de la vida.

Ellos ignoraban quienes éramos, ellos nada sabían del fugitivo, ellos no conocían mi poesía ni mi nombre. ¿O lo conocían, nos conocían? El hecho real fue que junto a aquel fuego cantamos y comimos, y luego caminamos dentro de la oscuridad hacia unos cuartos elementales. A través de ellos pasaba una corriente termal, agua volcánica donde nos sumergimos, calor que se desprendía de las cordilleras y nos acogió en su seno.

Chapoteamos gozosos, cavándonos, limpiándonos el peso de la inmensa cabalgata. Nos sentimos frescos, renacidos, bautizados, cuando al amanecer emprendimos los últimos kilómetros de jornadas que me separarían de aquel eclipse de mi patria. Nos alejamos cantando sobre nuestras cabalgaduras, plenos de un aire nuevo, de un aliento que nos empujaba al gran camino del mundo que me estaba esperando. Cuando quisimos dar (lo recuerdo vivamente) a los montañeses algunas monedas de recompensa por las canciones, por los alimentos, por las aguas termales, por el techo y los lechos, vale decir, por el inesperado amparo que nos salió al encuentro, ellos rechazaron nuestro ofrecimiento sin un ademán. Nos habían servido y nada más. Y en ese nada más en ese silencioso nada más había muchas cosas subentendidas, tal vez el reconocimiento, tal vez los mismos sueños.

Señoras y Señores:

Yo no aprendí en los libros ninguna receta para la composición de un poema: y no dejaré impreso a mi vez ni siquiera un consejo, modo o estilo para que los nuevos poetas reciban de mí alguna gota de supuesta sabiduría. Si he narrado en este discurso ciertos sucesos del pasado, si he revivido un nunca olvidado relato en esta ocasión y en este sitio tan diferentes a lo acontecido, es porque en el curso de mi vida he encontrado siempre en alguna parte la aseveración necesaria, la fórmula que me aguardaba, no para endurecerse en mis palabras sino para explicarme a mí mismo.

En aquella larga jornada encontré las dosis necesarias a la formación del poema. Allí me fueron dadas las aportaciones de la tierra y del alma. Y pienso que la poesía es una acción pasajera o solemne en que entran por parejas medidas la soledad y la solidaridad, el sentimiento y la acción, la intimidad de uno mismo, la intimidad del hombre y la secreta revelación de la naturaleza. Y pienso con no menor fe que todo esta sostenido -el hombre y su sombra, el hombre y su actitud, el hombre y su poesia en una comunidad cada vez más extensa, en un ejercicio que integrará para siempre en nosotros la realidad y los sueños, porque de tal manera los une y los confunde. Y digo de igual modo que no sé, después de tantos años, si aquellas lecciones que recibí al cruzar un vertiginoso río, al bailar alrededor del cráneo de una vaca, al bañar mi piel en el agua purificadora de las más altas regiones, digo que no sé si aquello salía de mí mismo para comunicarse después con muchos otros seres, o era el mensaje que los demás hombres me enviaban como exigencia o emplazamiento. No sé si aquello lo viví o lo escribí, no sé si fueron verdad o poesía, transición o eternidad los versos que experimenté en aquel momento, las experiencias que canté más tarde.

De todo ello, amigos, surge una enseñanza que el poeta debe aprender de los demás hombres. No hay soledad inexpugnable. Todos los caminos llevan al mismo punto: a la comunicación de lo que somos. Y es preciso atravesar la soledad y la aspereza, la incomunicación y el silencio para llegar al recinto mágico en que podemos danzar torpemente o cantar con melancolía; mas en esa danza o en esa canción están consumados los más antiguos ritos de la conciencia: de la conciencia de ser hombres y de creer en un destino común.

En verdad, si bien alguna o mucha gente me consideró un sectario, sin posible participación en la mesa común de la amistad y de la responsabilidad, no quiero justificarme, no creo que las acusaciones ni las justificaciones tengan cabida entre los deberes del poeta. Después de todo, ningún poeta administró la poesía, y si alguno de ellos se detuvo a acusar a sus semejantes, o si otro pensó que podría gastarse la vida defendiéndose de recriminaciones razonables o absurdas, mi convicción es que sólo la vanidad es capaz de desviarnos hasta tales extremos. Digo que los enemigos de la poesía no están entre quienes la profesan o resguardan, sino en la falta de concordancia del poeta. De ahí que ningún poeta tenga más enemigo esencial que su propia incapacidad para entenderse con los más ignorados y explotados de sus contemporáneos; y esto rige para todas las épocas y para todas las tierras.

El poeta no es un pequeño dios. No, no es un pequeño dios. No está signado por un destino cabalístico superior al de quienes ejercen otros menesteres y oficios. A menudo expresé que el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada día: el panadero más próximo, que no se cree dios. Él cumple su majestuosa y humilde faena de amasar, meter al horno, dorar y entregar el pan de cada día, con una obligación comunitaria. Y si el poeta llega a alcanzar esa sencilla conciencia, podrá también la sencilla conciencia convertirse en parte de una colosal artesanía, de una construcción simple o complicada, que es la construcción de la sociedad, la transformación de las condiciones que rodean al hombre, la entrega de la mercadería: pan, verdad, vino, sueños. Si el poeta se incorpora a esa nunca gastada lucha por consignar cada uno en manos de los otros su ración de compromiso, su dedicación y su ternura al trabajo común de cada día y de todos los hombres, el poeta tomará parte en el sudor, en el pan, en el vino, en el sueño de la humanidad entera. Sólo por ese camino inalienable de ser hombres comunes llegaremos a restituirle a la poesía el anchuroso espacio que le van recortando en cada época, que le vamos recortando en cada época nosotros mismos.

Los errores que me llevaron a una relativa verdad, y las verdades que repetidas veces me condujeron al error, unos y otras no me permitieron -ni yo lo pretendí nunca- orientar, dirigir, enseñar lo que se llama el proceso creador, los vericuetos de la literatura. Pero sí me di cuenta de una cosa: de que nosotros mismos vamos creando los fantasmas de nuestra propia mitificacion. De la argamasa de lo que hacemos, o queremos hacer, surgen más tarde los impedimentos de nuestro propio y futuro desarrollo. Nos vemos indefectiblemente conducidos a la realidad y al realismo, es decir, a tomar una conciencia directa de lo que nos rodea y de los caminos de la transformación, y luego comprendemos, cuando parece tarde, que hemos construido una limitación tan exagerada que matamos lo vivo en vez de conducir la vida a desenvolverse y florecer. Nos imponemos un realismo que posteriormente nos resulta más pesado que el ladrillo de las construcciones, sin que por ello hayamos erigido el edificio que contemplábamos como parte integral de nuestro deber. Y en sentido contrario, si alcanzamos a crear el fetiche de lo incomprensible (o de lo comprensible para unos pocos), el fetiche de lo selecto y de lo secreto, si suprimimos la realidad y sus degeneraciones realistas, nos veremos de pronto rodeados de un terreno imposible, de un tembladeral de hojas, de barro, de libros, en que se hunden nuestros pies y nos ahoga una incomunicación opresiva.

En cuanto a nosotros en particular, escritores de la vasta extensión americana, escuchamos sin tregua el llamado para llenar ese espacio enorme con seres de carne y hueso. Somos conscientes de nuestra obligación de pobladores y -al mismo tiempo que nos resulta esencial el deber de una comunicación critica en un mundo deshabitado y, no por deshabitado menos lleno de injusticias, castigos y dolores, sentimos también el compromiso de recobrar los antiguos sueños que duermen en las estatuas de piedra, en los antiguos monumentos destruidos, en los anchos silencios de pampas planetarias, de selvas espesas, de ríos que cantan como sueños. Necesitamos colmar de palabras los confines de un continente mudo y nos embriaga esta tarea de fabular y de nombrar. Tal vez ésa sea la razón determinante de mi humilde caso individual: y en esa circunstancia mis excesos, o mi abundancia, o mi retórica, no vendrían a ser sino actos, los más simples, del menester americano de cada día. Cada uno de mis versos quiso instalarse como un objeto palpable: cada uno de mis poemas pretendió ser un instrumento útil de trabajo: cada uno de mis cantos aspiró a servir en el espacio como signos de reunión donde se cruzaron los caminos, o como fragmento de piedra o de madera con que alguien, otros que vendrán, pudieran depositar los nuevos signos.

Extendiendo estos deberes del poeta, en la verdad o en el error, hasta sus últimas consecuencias, decidí que mi actitud dentro de la sociedad y ante la vida debía ser también humildemente partidaria. Lo decidí viendo gloriosos fracasos, solitarias victorias, derrotas deslumbrantes. Comprendí, metido en el escenario de las luchas de América, que mi misión humana no era otra sino agregarme a la extensa fuerza del pueblo organizado, agregarme con sangre y alma, con pasión y esperanza, porque sólo de esa henchida torrentera pueden nacer los cambios necesarios a los escritores y a los pueblos. Y aunque mi posición levantara o levante objeciones amargas o amables, lo cierto es que no hallo otro camino para el escritor de nuestros anchos y crueles países, si queremos que florezca la oscuridad, si pretendemos que los millones de hombres que aún no han aprendido a leernos ni a leer, que todavía no saben escribir ni escribirnos, se establezcan en el terreno de la dignidad sin la cual no es posible ser hombres integrales.

Heredamos la vida lacerada de los pueblos que arrastran un castigo de siglos, pueblos los más edénicos, los más puros, los que construyeron con piedras y metales torres milagrosas, alhajas de fulgor deslumbrante: pueblos que de pronto fueron arrasados y enmudecidos por las épocas terribles del colonialismo que aún existe.

Nuestras estrellas primordiales son la lucha y la esperanza. Pero no hay lucha ni esperanza solitarias. En todo hombre se juntan las épocas remotas, la inercia, los errores, las pasiones, las urgencias de nuestro tiempo, la velocidad de la historia. Pero, ¿Qué sería de mí si yo, por ejemplo, hubiera contribuido en cualquiera forma al pasado feudal del gran continente americano? ¿Cómo podría yo levantar la frente, iluminada por el honor que Suecia me ha otorgado, si no me sintiera orgulloso de haber tomado una mínima parte en la transformación actual de mi país? Hay que mirar el mapa de América, enfrentarse a la grandiosa diversidad, a la generosidad cósmica del espacio que nos rodea, para entender que muchos escritores se niegan a compartir el pasado de oprobio y de saqueo que oscuros dioses destinaron a los pueblos americanos.

Yo escogí el difícil camino de una responsabilidad compartida y, antes de reiterar la adoración hacia el individuo como sol central del sistema, preferí entregar con humildad mi servicio a un considerable ejército que a trechos puede equivocarse, pero que camina sin descanso y avanza cada día enfrentándose tanto a los anacrónicos recalcitrantes como a los infatuados impacientes. Porque creo que mis deberes de poeta no sólo me indicaban la fraternidad con la rosa y la simetría, con el exaltado amor y con la nostalgia infinita, sino también con las ásperas tareas humanas que incorporé a mi poesía.

Hace hoy cien años exactos, un pobre y espléndido poeta, el más atroz de los desesperados, escribió esta profecía: A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes. (Al amanecer, armados de una ardiente paciencia entraremos en las espléndidas ciudades.)

Yo creo en esa profecía de Rimbaud, el vidente. Yo vengo de una oscura provincia, de un país separado de todos los otros por la tajante geografía. Fui el más abandonado de los poetas y mi poesía fue regional, dolorosa y lluviosa. Pero tuve siempre confianza en el hombre. No perdí jamás la esperanza. Por eso tal vez he llegado hasta aquí con mi poesía, y también con mi bandera.

En conclusión, debo decir a los hombres de buena voluntad, a los trabajadores, a los poetas, que el entero porvenir fue expresado en esa frase de Rimbaud: solo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres.

Así la poesía no habrá cantado en vano.

Libre

2008-11-14T03:23:00.000-08:00

No hay cosa más libre que
el entendimiento humano;
pues lo que Dios no violenta,
¿por qué yo he de violentarlo?

Juana Ines de la Cruz

A Callarse

2008-11-05T13:29:00.000-08:00

Ahora contaremos doce
y nos quedamos todos quietos.

Por una vez sobre la tierra
no hablemos en ningún idioma,
por un segundo detengámonos,
no movamos tanto los brazos.

Sería un minuto fragante,
sin prisa, sin locomotoras,
todos estaríamos juntos
en un inquietud instantánea.

Los pescadores del mar frío
no harían daño a las ballenas
y el trabajador de la sal
miraría sus manos rotas.

Los que preparan guerras verdes,
guerras de gas, guerras de fuego,
victorias sin sobrevivientes,
se pondrían un traje puro
y andarían con sus hermanos
por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero
con la inacción definitiva:
la vida es sólo lo que se hace,
no quiero nada con la muerte.

Si no pudimos ser unánimes
moviendo tanto nuestras vidas,
tal vez no hacer nada una vez,
tal vez un gran silencio pueda
interrumpir esta tristeza,
este no entendernos jamás
y amenazarnos con la muerte,
tal vez la tierra nos enseñe
cuando todo parece muerto
y luego todo estaba vivo.

Ahora contaré hasta doce
y tú te callas y me voy.

Pablo Neruda

Luz Guillermina

2008-09-23T14:13:00.000-07:00

Aquella tarde de invierno,
surgieron las flores más bellas
mirando el ultimo cielo
regadas por tus estrellas

Luz que acaricias sus pétalos
románticos besos de fuego
amparo del frío viento
corazón que vibra de versos

Luz en mis palabras sin tiempo
suspiros de antes del quiero
miradas y canciones en risas
amores sin claudicar en ruegos

Luz del corazón que se parte
lanzados a miles de sitios
reuniéndolos cada mañana
suspiro tras los suspiros.

Luz Guillermina
por tu acento que reúnes
a tantas gentes con sus penas,
aprendiendo a vivir con canciones en tus venas.

Cecilia Montserrat

2008-09-23T14:02:00.000-07:00

Octubre pinta sereno
primaveras con tus dedos
amor de pequeños contentos
miradas profundas que surcan los cielos

Quisiera mirarte con tus mismos ojos
alcanzar la altura de tus sueños
contemplar extasiado el amor profundo
que dejan fragancias, que inundan los pechos

Monte sereno hacia las estrellas
solo desde la altura se ven los valles
aquellos donde transito
ya con pasos cansados y aliento fresco

Cecilia, pones melodías
pones el acento a mis pocas palabras,
a mis pocos rezos
pero con tanta fuerza, que ya toco lo eterno...

Micaela Lucia

2008-08-28T16:10:00.000-07:00

Palabras que ensueñan,
caminos en brumas
sonidos profundos
canciones de elfos.

Si la poesía tuviera las alas,
como tienen las hadas
que pueblan tus sueños,
seria este mundo solamente eso
un simple paso hacia lo eterno.

Si el amanecer viviera
respirando flores a través del viento
mientras languidecen en caricias frescas
las primeros cantos de la primavera,

si atrapar supiera,
los cantos secretos
que pueblan tus sienes
que palpitan secretos,

si los seres mágicos,
que imaginas a diario
como si supieras que
les das aliento,

si lograr quisiera,
maestro en alquimia
capturar la clave
de tu existencia,

Micaela, serian tu nombre,
esas palabras que dichas
toman su consistencia
de los cuatro elementos

¿Quien Muere?

2008-07-14T20:15:00.000-07:00

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca,
no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,sonrisas de los
bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el
trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja
ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días
quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo
exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará
que conquistemos una espléndida felicidad.

Autor : "Muere lentamente" es obra de la escritora brasileña Martha Medeiros, autora de numerosos libros y cronista del periódico "Zero Hora", de Porto Alegre. Según Fundación Neruda.

Extraño

2008-07-08T16:07:00.000-07:00

Pasajero de un tiempo sin medida,
locuaz interrogador de las estrellas,
caminante de pueblos sin las huellas
de quien pasa sonriendo por un mañana.

Mendigo sin norte ni frontera,
espectador solitario de la vida,
recodo de miles de senderos,
como plieges de arrugas sus entrañas.

El paso sin prisa de su andar
cansino,
despeja eternamente las hojas
esparcidas

con la misma ceremonia
del pasar una a una
heladas de inviernos
retoñar de verdes sarmientos
resurgir calores
refrescarse en fuentes

La vida camina siempre
un paso delante
seguirla
es eterna despedida

no quiera contemplar
su rostro
no quiera
solo es esto
eterna despedida ...

La Carta en el Camino

2008-07-07T14:47:00.000-07:00

Extraído de Los versos del Capitán

Adiós, pero conmigo
serás, irás adentro
de una gota de sangre que circule en mis venas
o fuera, beso que me abrasa el rostro
o cinturón de fuego en mi cintura.
Dulce mía, recibe
el gran amor que salió de mi vida
y que en ti no encontraba territorio
como el explorador perdido
en las islas del pan y de la miel.
Yo te encontré después
de la tormenta, la lluvia
lavó el aire y en el agua
tus dulces pies brillaron como peces.

Adorada, me voy a mis combates.

Arañaré la tierra para hacerte una cueva
y allí tu Capitán
te esperará con flores en el lecho.
No pienses más, mi dulce,
en el tormento
que pasó entre nosotros
como un rayo de fósforo
dejándonos tal vez su quemadura.
La paz llegó también porque regreso
a luchar a mi tierra,
y como tengo el corazón completo
con la parte de sangre que me diste
para siempre,
y como
llevo
las manos llenas de tu ser desnudo, mírame,
mírame,
mírame por el mar, que voy radiante,
mírame por la noche que navego,
y mar y noche son los ojos tuyos.
No he salido de ti cuando me alejo.
Ahora voy a contarte:
mi tierra será tuya, yo voy a conquistarla,
no sólo para dártela,
sino que para todos,
para todo mi pueblo.
Saldrá el ladrón de su torre algún día.
Y el invasor será expulsado.
Todos los frutos de la vida
crecerán en mis manos
acostumbrados antes a la pólvora.
Y sabré acariciar las nuevas flores
porque tú me enseñaste la ternura.
Dulce mía, adorada,
vendrás conmigo a luchar cuerpo a cuerpo
porque en mi corazón viven tus besos
como banderas rojas,
y si caigo, no sólo
me cubrirá la tierra
sino este gran amor que me trajiste
y que vivió circulando en mi sangre.
Vendrás conmigo,
en esa hora te espero,
en esa hora y en todas las horas,
en todas las horas te espero.
Y cuando venga la tristeza que odio
a golpear a tu puerta,
dile que yo te espero
y cuando la soledad quiera que cambies
la sortija en que está mi nombre escrito,
dile a la soledad que hable conmigo,
que yo debí marcharme
porque soy un soldado,
y que allí donde estoy,
bajo la lluvia o bajo
el fuego,
amor mío, te espero.
Te espero en el desierto más duro
Y junto al limonero florecido,
en todas las partes donde esté la vida,
donde la primavera está naciendo,
amor mío, te espero.
Cuando te digan: 'Ese hombre
no te quiere", recuerda
que mis pies están solos en esa noche, y buscan
los dulce pequeños pies que adoro.
Amor, cuando te digan
que te olvidé, y aun cuando
sea yo quien lo dice,
cuando yo te lo diga,
no me creas,
quién y cómo podrían
cortarte de mi pecho
y quién recibiría
mi sangre
cuando hacia ti me fuera desangrando?
Pero tampoco puedo
olvidar a mi pueblo.
Voy a luchar en cada calle,
detrás de cada piedra.
Tu amor también me ayuda:
es una flor cerrada
que cada vez me llena con su aroma
y que se abre de pronto
dentro de mí como una gran estrella.

Amor mío, es de noche.

El agua negra, el mundo
dormido, me rodean.
Vendrá luego la aurora,
y yo mientras tanto te escribo
para decirte: "Te amo'.
Para decirte "Te amo , cuida,
limpia, levanta,
defiende
nuestro amor, alma mía.
Yo te lo dejo como si dejara
Un puñado de tierra con semillas.
De nuestro amor nacerán vidas.
En nuestro amor beberán agua.
Tal vez llegará un día
en que un hombre
y una mujer, iguales
a nosotros,
tocarán este amor y aún tendrá fuerza
para quemar las manos que lo toquen.
Quiénes fuimos? Qué importa?
Tocarán este fuego
y el fuego, dulce mía, dirá tu simple nombre
y el mío, el nombre
que tú sola supiste porque tú sola
sobre la tierra sabes
quién soy, y porque nadie me conoció como una,
como una sola de tus manos,
porque nadie
supo cómo, ni cuándo
mi corazón estuvo ardiendo:
tan sólo
tus grandes ojos pardos lo supieron,
tu ancha boca,
tu piel, tus pechos,
tu vientre, tus entrañas
y el alma tuya que yo desperté
para que se quedara
cantando hasta el fin de la vida.

Amor, te espero.

Adiós, amor, te espero.

Amor, amor, te espero.

Y así esta carta se termina
sin ninguna tristeza:
están firmes mis pies sobre la tierra,
mi mano escribe esta carta en el camino,
y en medio de la vida estaré
siempre
junto al amigo, frente al enemigo,
con tu nombre en la boca
y un beso que jamás
se apartó de la tuya.

Pablo Neruda

Para Alicia

2008-07-07T14:40:00.000-07:00

Extraído de Isla negra. Para mi querida Alicia.

Aquí en Isla Negra está la ola
estrellada que trae tu recuerdo
compañera del cielo". "En tus sueños nacen las olas azules
que guardo en este libro perdido
Yo colecciono tus lágrimas
Ellas vuelan a una caja que guardo en un jardín donde sólo llega tu sombra". "Aquí está el árbol del olvido
de él saqué un trozo de madera para grabar tu nombre".

Pablo Neruda

Pocas o Muchas

2008-04-22T15:55:00.000-07:00

Pocas o muchas,
lágrimas derramadas;
algunas, con el sólo toque,
de brisa en la madrugada.

Muchas o pocas,
sonrisas festejadas;
unas son astillas,
otras anticipan llamaradas.

Pocas o muchas,
canciones surgen de mi guitarra;
amiga de curvas femeninas,
que aprendí amar, mientras la acariciaba.

Muchas o pocas,
vivencias dejé sembradas,
aquí, frente a uno mismo,
ciudadano soy de esta tierra,
que ama y muere por un mañana.

Pocas o muchas,
razones, ilusiones, esperanzas,
¿que dejaron sino semillas,
pisoteadas, esparcidas,
más no sembradas?

Muchas o pocas,
vidas perdidas, olvidadas,
el eterno sueño,
en que durmieron, a mi patria.

Pocas o muchas,
manos, brazos, cabezas, corazones
se levantan,
hastió de décadas sin nombres,
hastió que nos corre el alma.

Muchas o pocas,
figuras ya se levantan,
amigos y testigos,
compartiendo la misma esperanza.

Pocas o muchas,
que más da,
si trasforman donde luchan,
como la atómica reacción,
de las estrellas lejanas.

Preguntas

2008-04-07T15:16:00.000-07:00

Hoy me preguntaba,
frente al pálido óvalo del espejo,
mirándome, como viendo a otro,
reflejo apenas distinguible,
testigo de otras épocas ...

Hoy me preguntaba,
curiosidad, casi extrañeza,
de que fuera otro el que reflejara,
quedar perdido, aunque viera,
extraña imagen, de un rostro conocido.

Hoy me preguntaba,
cuanto tiene que trascurrir,
los días, acompasados de esperas,
y madrugadas,
cuanto tiene que sufrir el mundo,
estos pasos sumados a un mañana...

Hoy me preguntaba,
las respuestas a tantas,
pero tantas, roturas de mi alma,
que si de jirones fuera construida,
la imagen que representa ese rostro,
único testigo hoy de mi mañana.

¿Que diría hoy esta nueva cara?
¿que diría hoy sin más que preguntara?
Nada, ya el silencio es la misma melodía,
que la sentencia de envejecer,
cada mañana.

Sabrás que no te amo

2008-04-07T15:11:00.000-07:00

SABRÁS que no te amo y que te amo
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frío.

Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavía.

Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.

Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.

Pablo Neruda, Cien sonetos de Amor, XLIV

Tu mirada

2008-04-03T16:35:00.000-07:00

Tu mirada que ilumina,
el sendero que transito,
cadente paso tras paso,
como canto de letanías.

Ojos que miras mis manos,
ojos que miras mis logros,
¡cuantas miradas encierras,
con solo el amor de tus ojos!

Quisiera, vida mirar, te lo juro,
mirar con tus mismos sentidos,
cuanta belleza tocar,
tocar solo simples latidos.

Si tras los pasos,
transita mi vida,
sendero donde deambulo,
ahora que lo iluminas,

si por tu simple mirada,
prendida quedo ya mi alma,
¿que decir de lo que se presiente,
si solo son pasos lejanos al alba?

¿Porque mi vida se pone
como quien explica su causa?
si transito solamente el camino
simple extensión de mi alma.

Recuerdos

2008-03-05T14:07:00.000-08:00

Una tarde verano,
cuando ya declina el sol en su marcha,
cuando comienzan a despertar,
las primeras chispas lejanas,

surgen profundos sonidos,
como si marcaran el alma
profundo suspiros emanan
del monte que rodea mi casa.

Esa tarde, la recuerdo
distintas a las tantas que fugaran
la misma que detenió mi tiempo,
mis manos lloraron sin pausa.

Puede la razón juzgarnos tanto?
puede el corazón trocar las ramas,
de ese árbol que mostraba,
toda la ciencia y la codicia humana?

Esa tarde no volvió,
ahora arrimo sólo palabras,
recuerdos sembrados en suelo fértil,
como son los recuerdos de infancia.

Retorno

2008-02-28T13:45:00.000-08:00

Cielo y tierra se anidan,
paz y muerte juntan manos,
que futuro espera ser soñado?
que gritos podrán cambiar mi suerte?

Aquí, con la bandera blanca,
jirones de sangre y pieles,
animales de cualquier especie
de los viles, los que ganamos siempre.

Retorno, que sin retorno,
mas refugio que sin refugio,
regresar siempre cuesta,
retoñar es casi un mito.

Ausencia

2007-09-28T16:44:00.000-07:00

¿Que es mi vida sin tus sueños?
¿Que es mi mirada sin tu brillo eterno?
¿Que es mi amor sin tus besos?
¿Que es mi sonrisa sin encontrar esos,
tus miles de versos?

Ausencia pagada con el tiempo,
ausencia que deja, aveces,
sus amargos pasos desiertos,
ausencia que tranza contigo,
amiga de noches sin cielos ...

A gotas derramo mi vida
ausencia en cada silencio
estoy mirando y escribo
tu nombre con tinta de tiempo,
iluso, ebrio perdido,
solo de besar tus besos ...

Luciana Inés

2007-08-10T14:58:00.000-07:00

Luciana Inés es su nombre,
trozito de carne y anhelos,
pliege con profundos suspiros.
hoy acunamos bajo este cielo.

Que miren las chispas del fuego,
la misma hoguera que otrora
ardiera en sueños de gloria
sumida quedaron bajo su llanto.

La niña que juega carrera
a un sol que surge sin prisa
reclama a la fuente de vida
las gotas de néctar divino.

Miro tras sus miradas
atrapado en un mundo sin tiempo
si pareciera una tarde de enero
cuando soñara, y soñara sus juegos.

Luna

2007-07-27T20:47:00.000-07:00

Amigo, noche y desvelo.
Suelo cursar palabras
cuando ella besa sus cerros.
¿Que podré decirle, cuales
serán mis palabras y versos?
Suspendido sobre esta tierra,
miro en sueños al cielo.
Pregunto por los sentidos,
esencias de cosas y hombres,
suelo nombrar al destino, sólo
por eso se esconde, iluminas
con frio semblante, esta noche
y me cubres en plata y brillos.
Amigos inseparables,
de largas noches con frio,
tu tienes tus cerros, y yo
sólo tu brillo eterno.

No sólo el fuego

2007-07-03T15:12:00.000-07:00

Ay sí, recuerdo,
ay tus ojos cerrados
como llenos por dentro de luz negra,
todo tu cuerpo como una mano abierta,
como un racimo blanco de la luna,
y el éxtasis,
cuando nos mata un rayo,
cuando un puñal nos hiere en las raíces
y nos rompe una luz la cabellera,
y cuando
vamos de nuevo
volviendo a la vida,
como si del océano saliéramos,
como si del naufragio
volviéramos heridos
entre las piedras y las algas rojas.

Pero
hay otros recuerdos,
no sólo flores del incendio,
sino pequeños brotes
que aparecen de pronto
cuando voy en los trenes
o en las calles.

Te veo
lavando mis pañuelos,
colgando en la ventana
mis calcetines rotos,
tu figura en que todo,
todo el placer como una llamarada
cayó sin destruirte,
de nuevo,
mujercita
de cada día,
de nuevo ser humano,
humildemente humano,
soberbiamente pobre,
como tienes que ser para que seas
no la rápida rosa
que la ceniza del amor deshace,
sino toda la vida,
toda la vida con jabón y agujas,
con el aroma que amo
de la cocina que tal vez no tendremos
y en que tu mano entre las papas fritas
y tu boca cantando en invierno
mientras llega el asado
serían para mi la permanencia
de la felicidad sobre la tierra.

Ay vida mía,
no sólo el fuego entre nosotros arde,
sino toda la vida,
la simple historia,
el simple amor
de una mujer y un hombre
parecidos a todos.

Pablo Neruda

Igual que los cangrejos ...

2007-06-29T16:19:00.000-07:00

Igual que los cangrejos heridos
que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
así me desprendo de mis deseos,
muerdo y corto mis brazos,
podo mis días,
derribo mi esperanza,
me arruino.
Estoy a punto de llorar.

¿En dónde me perdí, en qué momento
vine a habitar mi casa,
tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
padre
y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?

Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme,
de hacerme como mi imagen.
¡Ay, nada queda!
Se me caen de la mano los platos rotos,
las patas de las sillas, los calzones usados,
los huesos que desenterré
y los retratos en que se ven amores y fantasmas.

¡Apiádate de mí!
Quiero pedir piedad a alguien.
Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
Soy una piedra que rueda
porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.

Me duele el estómago y el alma
y todo mi cuerpo está esperando con miedo
que una mano bondadosa me eche una sábana encima.

Jaime Sabines

Los días inútiles

2007-06-29T16:14:00.000-07:00

Los días inútiles son como una costra
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonríe,
que olvida, que se calla.
¿Quién me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando,
platicando con gentes y fantasmas,
echándose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo fácil
en que el engaño quiere hacer que engaña
mientras ácidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae días y días
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se avergüenza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
¡Díganle que se vaya!

Jaime Sabines

Te desnudas igual

2007-06-29T16:11:00.000-07:00

Te desnudas igual que si estuvieras sola
y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces
entre las sábanas y el frío!

Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.

¡Y cómo nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!

(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento escalofrío.)

Jaime Sabines

Juego del 8

2007-06-19T05:37:00.000-07:00

Por invitación de Juli vamos al juego.

Las reglas del juego:

1. Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.
2. Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
3. Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres y sus Blogs.
4. Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario: que han sido seleccionadas para este juego.

Mis ocho cosas:

1. No me gusta el juego del 8.
2. Vivo de extremos y sobrevivo gracias a un idealismo incurable.
3. Me gustan las mujeres pelirrojas, esas que discuten mirando de frente, seguras que detras de las idea están las personas con sus defectos y valores, luchando contra los modelos de masa. Valoro al extremo las mujeres que piensan.
4. Detesto la hipocresía, en todos sus formas y caras.
5. En cualquier situación intento descubrir todos los semitonos, los matices que pueda captar, seguro de que allí se esconde la realidad. Por eso no soy intransigente o absolutista, aunque parezca cuando hablo.
6. Tengo pocos amigos y amigas; valoro como uno de los bienes más grande la amistad, las charlas nocturnas hasta ver el amanecer, con un espeso borgoña y algún crepitar de chispas, alguna música que suene a lejanía, el sonido de un violonchelo, o simplemente el compartir el silencio.
7. Me cautiva la opera en italiano y la música de Mozart. Soy fanático de los Kajarkas, Cafrune, Chalchaleros y Rata Blanca.
8. Me identifico con los escritos de: Becquer, Neruda, Chavero (Atahualpa). Aunque frecuento con mucho gusto, ensayos de filosofía, lógica y todo escrito de "libres pensadores".

Invito a:
Gloria; Naty; Anabella; Silvia; Anadell; Juampi; Monique; Suzana

Gracias.

Tiempo del Hombre

2007-06-15T15:41:00.000-07:00

La partícula cósmica que navega en mi sangre
es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios
cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.

Luego fui la madera. Raíz desesperada.
Hundida en el silencio de un desierto sin agua.
Después fui caracol quién sabe dónde.
Y los mares me dieron su primera palabra.

Después la forma humana desplegó sobre el mundo
la universal bandera del músculo y la lágrima.
Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra.
Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.

Entonces vine a América para nacer en Hombre.
Y en mí junté la pampa, la selva y la montaña.
Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna,
otro me dijo historias en su flauta de caña.

Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas.
Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.
Converso con las hojas en medio de los montes
y me dan sus mensajes las raíces secretas.

Y así voy por el mundo, sin edad ni destino.
Al amparo de un Cosmos que camina conmigo.
Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella.

Atahualpa Yupanqui

Hay que andar por el mundo...

2007-06-15T15:34:00.000-07:00

Hay que andar por el mundo como si no importara.
Sin preguntar el nombre del pájaro y la planta,
Ni al capitán del buque, a dónde lleva agua.

Mirar al otro lado del que todos señalan,
Que es allí, dónde crece la rosa inesperada.
Hablar con el herrero, del caballo y la fragua,
Pero mirando al fuego, con atenta mirada;
Puede que en un silencio, veas la salamandra.

Crear el nombre hermoso de alguna imaginaria mujer,
Y luego a todos preguntarles con ansia:
Si no la han visto, acaso te lleven a su casa...

En la copa vacía beber con esperanza,
Tal vez una divina locura, de cristal guarda.
Sacar siempre a los ojos, el aire azul del alma,
Ver lo que nunca alcanza la mirada...

Conrado Nalé Roxlo

El grillo

2007-06-15T15:26:00.000-07:00

Música porque sí, música vana,
como la vana música del grillo,
mi corazón eglógico y sencillo
se ha despertado grillo esta mañana.

¿Es este cielo azul de porcelana?
¿Es una copa de oro el espinillo?
¿O es que en mi nueva condición de grillo
veo todo a lo grillo esta mañana?

¡Qué bien suena la flauta de la rana!
Pero no es son de flauta: es un platillo
de vibrante cristal que a dos desgrana
gotas de agua sonora. ¡Qué sencillo

es a quien tiene corazón de grillo
interpretar la vida esta mañana!

Conrado Nalé Roxlo

Cuando un poeta muere

2007-06-13T05:03:00.000-07:00

Cuando un poeta muere,
sus palabras las toma el viento,
lejos de perderse,
son aromas de nuestro tiempo,
el mismo suelo queda,
fecundo, por tantos versos,
las mismas lágrimas,
que derramara,
son ahora vida y fuego.

Cuando un poeta muere,
se mezcla el cielo con el infierno,
tocan los más profundos acordes,
las cuerdas, conque la vida,
crea instrumentos del alma,
solo, para que en esta tierra, se escuchen
esas ... sus blancas palabras ...

.............
Gracias Suzana por inspirar estos versos.

Si Tú me olvidas

2007-05-28T05:38:00.000-07:00

Quiero que sepas
una cosa.

Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan.

Ahora bien,
si poco a poco dejas de quererme
dejaré de quererte poco a poco.

Si de pronto
me olvidas
no me busques,
que ya te habré olvidado.

Si consideras largo y loco
el viento de banderas
que pasa por mi vida
y te decides
a dejarme a la orilla
del corazón en que tengo raíces,
piensa
que en ese día,
a esa hora
levantaré los brazos
y saldrán mis raíces
a buscar otra tierra.

Pero
si cada día,
cada hora
sientes que a mí estás destinada
con dulzura implacable.
Si cada día sube
una flor a tus labios a buscarme,
ay amor mío, ay mía,
en mí todo ese fuego se repite,
en mí nada se apaga ni se olvida,
mi amor se nutre de tu amor, amada,
y mientras vivas estará en tus brazos
sin salir de los míos.

Pablo Neruda

Solo eso

2007-05-22T15:59:00.000-07:00

Arrugo el papel, y lo tiro,
esparcido quedó,
junto a otros, en el mismo sitio,
¡tan solo eso!

¿Como puedo escribir
sin esos versos,
que se dejaran aferrar?
¡tan sólo eso!

mudo quedé,
¡ya sin aliento!
tratar de componer
¡tan sólo eso!

poner en simples trazos,
los sentimientos,
por mi amor,
¡tan sólo eso!

ojos que traslucen,
alma de mi alma,
amaneceres y noches,
¡tan sólo eso!

trastornado, me siento
y ningún verso,
tan sólo quería, morír
¡sólo por eso!

Remordimiento

2007-05-22T15:25:00.000-07:00

Amigo de las sombras y destino,
sediento de estrellas y mañanas,
¿donde estarás cuando cierre
el sol su diario recorrido?
¿cual será el resguardo
si desgaja el aguacero
en abundantes llantos?

Espera, escucho pasos,
¿solo son latidos?
¿es que esta noche
no se llevará el hastió?
¿no es suficiente el olvido,
no es suficiente que los ojos
se tornen ciegos
y la razón un mito?

¡Detente un instante,
considera el desafió!
¿es que la vida misma,
dura obstinada, reclama su cuota,
de alguna historia pasada?
No camines fuera, hace frio
a pesar que el mundo parece
desbordar en recuerdos nunca dormidos,
el aliento, ese aire, que ya cubre
en caricias suaves, las miles de imágenes,
con sus ruidos.

Escapar ¡locura mayor!
temeridad mas absurda,
¡nunca! oyeme bien,
nunca podrás escapar de ti mismo.

Rima LII

2007-05-14T04:49:00.000-07:00

Olas gigantes que os rompéis bramando
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras!

Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras!

Nube de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las sangrientas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras!.

Llevadme, por piedad, a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!

Gustavo Adolfo Bécquer

Yo no puedo tenerte ni dejarte

2007-05-11T16:38:00.000-07:00

Yo no puedo tenerte ni dejarte,
ni sé por qué al dejarte o al tenerte,
se encuentra un no sé qué para quererte,
y muchos sí sé qué para olvidarte.

Pues ni quieres dejarte ni enmendarte,
yo templaré mi corazón de suerte
que la mitad se incline a aborrecerte,
aunque la otra mitad se incline a amarte;

si ello es fuerza querernos, haya modo,
que es morir el estar siempre riñendo:
no se hable más en celo ni en sospecha.

Juana Inés de la Cruz

Camino

2007-05-04T14:46:00.000-07:00

Hoy sali a caminar,
tarde despuntaban las hojas,
otoño maduro de fermentos,
ruidos compañeros de mis pasos.

Manos en apreton sin manos
que quisieran seguir este paseo,
siento el aliento frio,
otoño, mi siempre compañero.

Camino sin sentir los pasos,
camino sin marcar el ritmo,
camino sin dejar las huellas,
camino, solo eso, camino ...

El Pozo

2007-05-02T06:08:00.000-07:00

A veces te hundes, caes
en tu agujero de silencio,
en tu abismo de cólera orgullosa,
y apenas puedes
volver, aún con jirones
de lo que hallaste
en la profundidad de tu existencia.

Amor mío, qué encuentras
en tu pozo cerrado?
Algas, ciénagas, rocas?
Qué ves con ojos ciegos,
rencorosa y herida?

Mi vida, no hallarás
en el pozo en que caes
lo que yo guardo para ti en la altura:
un ramo de jazmines con rocío,
un beso más profundo que tu abismo.

No me temas, no caigas
en tu rencor de nuevo.
Sacude la palabra mía que vino a herirte
y déjala que vuele por la ventana abierta.
Ella volverá a herirme
sin que tú la dirijas
puesto que fue cargada con un instante duro
y ese instante será desarmado en mi pecho.

Sonríeme radiosa
si mi boca te hiere.
No soy un pastor dulce
como en los cuentos de hadas,
sino un buen leñador que comparte contigo
tierra, viento y espinas de los montes.

Ámame tú, sonríeme,
ayúdame a ser bueno.
No te hieras en mí, que será inútil,
no me hieras a mi porque te hieres.

Pablo Neruda

Respiro

2007-04-29T16:06:00.000-07:00

Por los pasillos del sol,
con pasos quedos y largos,
me arrimé, alma en pedazos,
al tiempo que gira despacio.

No quise pensar,
sólo que el aire me cubra,
sentir, sólo sentir,
que soy parte del mundo que vibra ...

maravillas de cielos y tierra,
paisajes con risas de encanto,
colores que en un mediodía,
pintaron los huesos del campo.

Con las manos llenas de dicha,
regresé al fondo del cuarto,
tus ojos pusieron la luz,
y mis versos, tan sólo el canto ...

Casi niño

2007-04-29T16:03:00.000-07:00

Amor de mi primera juventud,
casi niño me vi caer,
traspasado por los lazos inexplicables,
por esos lazos de mujer.

Te amé, primer amor de mi vida,
te amo, amiga desconocida
que en tus pechos acuné,
los primeros brotes de pasión.

Ahora, que el tiempo dejó
miles de recodos en el camino,
ahora es cuando vuelvo,
los ojos tras de mí.

Miro entre las brumas de años,
la locura y el destino,
que tan lejos me apartaron,
de tus brazos, y yo casi niño.

Ni siquiera recuerdo tu nombre;
tu rostro está diluido,
tan sólo en mí está vivo,
ese beso, casi niño.

Lejanas estrellas me llaman,
desde confines remotos,
y en el recuerdo reviven
risas, charlas, juegos y yo niño...

CiberTrabajo

2007-04-27T15:37:00.000-07:00

Faltan treinta minutos para cerrar el astio,
rutina, cansancio, necesidad y lágrimas,
¿en que me he convertido?
¿laburante de la nada?
Carga, navegación, correcciones
que se siguen horas desde la mañana.

Imágenes que compiten
a textos desparejos,
miles de sentidos exigen
que les dé su alimento,

sangre brotan en paciencias
desde lo profundo de mi cerebro,
no soy yo, ya el que piensa,
¡es este maldito engendro!

Miro el reloj colgado de no sé
que mundo ajeno
¡sólo cinco minutos!
¡solo eso!

si con cinco dedos por mano
escribo cientos de textos
ahora los cinco minutos
¡la pucha que me parecen eternos!

El Poeta

2007-04-20T16:14:00.001-07:00

Tú piensas que eres distinto
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
más allá de las estrellas.

De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar,
eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va.

Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.

Poeta de tierras rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.

Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.

De tanto mirar la luna...

Atahualpa Yupanqui

Cicatrices

2007-04-12T15:27:00.000-07:00

Cicatrices que no sanan,
¿que son sino parte de nuestras vidas?
¿que es el olvido sino amarga herida?

Como duele el frio hierro
que desgarra la carne hasta los huesos

así duele el olvido
cuando quien lo infringe
es por la mano amada.

La Pródiga

2007-04-11T15:27:00.000-07:00

Yo te escogí entre todas las mujeres
para que repitieras
sobre la tierra
mi corazón que baila con espigas
o lucha sin cuartel cuando hace falta.

Yo te pregunto, dónde está mi hijo?

No me esperaba en ti, reconociéndome,
y diciéndome: «Llámame para salir sobre la tierra
a continuar tus luchas y tus cantos»?

Devuélveme a mi hijo!

Lo has olvidado en las puertas
del placer, oh pródiga
enemiga,
has olvidado que viniste a esta cita,
la más profunda, aquella
en que los dos, unidos, seguiremos hablando
por tu boca, amor mío,
ay todo aquello
que no alcanzamos a decirnos?

Cuando yo te levanto en una ola
de fuego y sangre, y se duplica
la vida entre nosotros,
acuérdate
que alguien nos llama
como nadie jamás nos ha llamado,
y que no respondemos
y nos quedamos solos y cobardes
ante la vida que negamos.

Pródiga,
abre las puertas,
y que en tu corazón
el nudo ciego
se desenlace y vuele
con tu sangre y la mía
por el mundo!

Pablo Neruda

Voy contra mi interés

2007-04-11T15:06:00.000-07:00

Voy contra mi interés al confesarlo;
no obstante, amada mía,
pienso cual tú que una oda solo es buena
de un billete del banco al dorso escrita.
No faltará algún necio que al oírlo
se haga cruces y diga:
Mujer al fin del siglo diez y nueve
material y prosaica... ¡Boberías!
¡Voces que hacen correr cuatro poetas
que en invierno se embozan con la lira!
¡Ladridos de los perros a la luna!
Tú sabes y yo se que en esta vida,
con genio es muy contado el que la escribe,
y con oro cualquiera hace poesía.

Gustavo Adolfo Bécquer

Tengo que escribirlo

2007-03-29T16:56:00.000-07:00

Amigas, gracias,

¡que poder de la palabra!

Les cuento que cada vez mas me asombro, y si les soy sincero, hasta las lágrimas, como se puede tocar la misma la profundidad humana con las simples palabras dichas casi al vuelo.

Poetas y caminantes de un mundo,
de nuestro mundo,
en busca de entender en algo,
los secretos que encierran
el vivir cada día, amando y sufriendo ...

¡Un abrazo a ustedes que comparten vida!

A mis Musas

2007-03-22T15:21:00.000-07:00

Amigas del alma
que por nombres tienen
la suerte y destino,

Una mujer, poeta errante de surcados caminos
se llama Suzana
y tiene la dicha de saberse hermana
de los secretos abismos
que cuasi insondables forman su destino,

La otra, mi amiga, Silvia,
cultiva con gracia
el Jardin Das Sombras
con las misma agua
que Homero robara
a los dioses griegos.

Sea este mi pequeño homenaje
a poetas y musas sabias guardianas
del elixir divino que alimentan
las noches en vela de quien se atreve
a beber en secreto
la misma esencia de la vida.

¡Dejen en rocio, gotas de vida
sobre mis marchitos labios
que muere en versos ... !

Fantasma

2007-03-22T15:11:00.000-07:00

Bruma, silencio, humedad y muerte
camino cerrado a través de las ruinas,

Aliento de tierra
cantar monótono de grillo,

soplan desde las cierras
un aire mas que frio,

Mirada distante
recuerdos ya vacios,

se juntan las hojas
de cientos de árboles
fuera de estio.

Cuando

2007-03-22T15:07:00.000-07:00

Cuando la tristeza galopa
tras esas estrellas lejanas ...

Cuando solamente deja su estela de tierra y silencio,
que se disipa,
enredada con la soledad y el frio nocturno,
bajo un cielo abierto, negro y sereno...

Cuando no quiero escuchar,
mis cortos amages,
de recuerdos felices y austero.

Cuando se levantan ,
difusos fantasmas
que mirando a ese cielo
no dejan de ver los últimos centellos
de Alfa Centauro,
que titila, allá, a lo lejos...

Cuando se espera con ansia
la luz de la Luna.

Cuando nada quita al negro del cielo.

Cuando la oscuridad,
es solo la manta,
que suele dejar pasar al frio del invierno.

Cuando perdido en miradas,
mis ojos se cansan y apenas,
despierto,
puedo ver, casi sin aliento
la fugaz llama,
de un simple "te quiero".

"Meu Mundo"

2007-03-15T15:11:00.000-07:00

Es tarde, casi no puedo recordar lo que paso esta semana,
una idea se mezcla con mis sentimientos,
ahora que comienzo a ver esas estrellas, que lejanas,
tantas veces coincidieron nuestros pensamientos,
como sus brillos que nos acompañan.

Que decirte amiga, que decirte desde esta tierra hermana,
que decirte, que ya antes no te lo hubiera escrito ...
lo sé ... lo vivimos con el alma,
como esas maravilla que muchas veces nos soñamos,
sin que en nuestras venas corra la misma sangre,
pero que en cada latido de nuestros corazones,
ese sentimiento que mas nos amigaba,
nos hacia vivir en las alegrías, que por cierto,
son muchas como las penas y llantos que ni siquiera,
lo sabe la fria soledad que siempre nos acompaña,
por tus pasos o los mios, por tus escritos y lágrimas...

Que decirte Amiga de esta tierra hermana,
solo se me ocurre hablarle al corazón.

Suenan distantes, algunas tonadas que cantan ...
y nos dicen que no se acaba el mundo cuando un amor se va,
y ese mundo no se va a derrumbara,
aunque nosotros estemos hechos trizas ...
que el amor fue verdadero a sus huellas volvera,
que del mismísimo caos surgirá la realidad bella y fuerte.
Que no hay un dia en el alma que acabe sin el sol,
y se limpie el cielo cuando deja de llover.

Que la misma vida es como de cristal, frágil de romper,
tan difícil de entender.

El mismo corazón humano tiene sobre sí un destino cruel,
es tan fácil de perder
tan difícil de entender ...

Tu Mundo, que soñaste e inventaste,
que existiera el tiempo y que nunca dejaste de amar...
gracias por compartirlo con este hombre
simple navegante de alta mar ...

para Suzana

En portugués

É em atraso, Eu quase não posso recordar que etapa esta semana,
uma idéia é misturada com meus sentimentos,
agora esse começo para ver aquelas estrelas, esse distante,
assim muitas vezes concordaram nossos pensamentos,
como seu brilho que nos acompanha.

Esse amigo do decirte, esse decirte desta irmã da terra,
esse decirte, isso antes de você não o tinha escrito já…
Eu sei-o… nós vivemos ele com a alma,
como aqueles maravilha que frequentemente nós nos sonhamos,
sem em nossas veias o mesmo sangue funciona,
mas isso em cada batida de nossos corações,
esse sentimento que mas nós amigaba,
para viver-nos nas alegrias, isso pela maneira,
são muitos como as dores e weeping que nao uniformes,
isso sabe-lhe ao solitude frio acompanha-nos sempre,
por sua etapas ou mina, por seus escritas e rasgos…

Esse decirte Amiga desta irmã da terra,
único é-lhe acontecido falar-me ao coração.

Soam distantes, alguns tonadas que cantam…
e dizem-nos que o mundo não termina quando um amor parte,
e esse mundo não parte ao desmoronado,
embora nós sejamos feitos a trizas…
que o amor era verdadeiro a seu volvera das trilhas,
isso muito do mesmo caos a realidade bonita e forte levantar-se-á.
Isso lá é nenhum um dia na alma que termina sem o sol,
e o céu é limpado quando deixa a chuva.

Que a mesma vida é como do cristal, frágil para quebrar,
assim difícil de compreender.

Ele mesmo coração humano tem nhimself um destiny cruel,
é assim fácil perder
assim difícil de compreender…

Seu mundo, que você sonhou e você inventou,
que o tempo existiu e que nunca você deixou o amor…
agradecimentos para compartilhar d com este navegador
simples do homem de mares elevados…

para Suzana

Martes 13

2007-03-13T15:38:00.000-07:00

Oscuros arcanos de magia,
supersticiones que duermen la noche
¿que sería del hombre sin sus temores?
¿que serian los sueños sin la vigilia?

Queremos mirar el futuro,
queremos explicar lo que pasa,
la realidad juega su juego,
la vida se nos escapa.

Amor y odio, guerra y paz
miseria y riquezas, llanto y felicidad
la trama de la vida
¿quien la pudiera explicar?

Surgen de todos lugares,
seguros de asegurar
tal cosa tal desdicha
tienen su causa en el mal.

Hoy

2007-03-06T12:26:00.000-08:00

Aprovechar lo que se me presenta; esas miles de circunstancias,
cada una tan desconcertantes.

Hoy fue un día completamente vacío; un día lleno de esos miles de momentos que me propongo aprovechar.

¿Y que paso? nada, ¡asquerosamente nada!

Pero nada está totalmente privado de sentido, si uno no lo quiere; basta con proponerse mirar las cosas desde otro ángulo. Por ejemplo bajo los rieles de un ideal sobrehumano.

¿Pero eso no es esconderse bajo un manto de utopía, para no tener que enfrentarse con la realidad fría? Y plantearse las cosas así es plantearse en definitiva: ¿acepto la responsabilidad, acepto el reto de vivir, y vivir conmigo mismo ahora tal como estoy,
acepto ser yo mismo?

No dudo de la respuesta: ¡si acepto! Pero veo que en el fondo mi voluntad corre por otros caminos, que por los firmes planteamientos de la inteligencia.

¿A que se debe esto?
¿Me estoy engañando?
¿Soy el eterno fracaso de la eterna inmadurez?

No me quedan palabras. Solo una idea:
recurrir a Dios.

Recuerdos

2007-03-06T12:25:00.001-08:00

Un atardecer en el comienzo de la primavera. Sentado, de cara al
crepúsculo. Un sol rojizo, anaranjado, cálido, de esas luces que
invitan a verlo sin que la mirada quede agredida por la luminosidad.
Un alto de silencio, aromas y briza fresca, un murmullo difuso
con pequeños altibajos de trinos, en confundido fondo de coyuyos
barítonos, comienza a desaparecer paulatinamente hasta sumir
en silencio...

Me dejo arrastrar por ese momento, por una creación que suspende
sus leyes y generosa abre las puertas del instante eterno.

Aturdido, sólo frente a un mundo, que ni atina a mirar las cosas
que le son ya extrañas.

Miro por sobre el horizonte, los colores tienen sus tonos
en pinceladas suaves, brumosas, que en una línea inexistente se
unen en blanca cicatriz enmarcando, quizás, el ocaso.

Es ese lento sumergirse de este día, lo que me tiene desconcertado;
quisiera con todas mis fuerzas, hundirme juntamente con él, en la
noche que todo está cubriendo.

El mundo me parece estático, sin sonidos; lo que me rodea es ya
tan lejano, tan anónimo en estos claros oscuros...

Mi respiración se va deteniendo; un sentimiento tormentoso, que
sube desde lo hondo de mi ser, en una carrera en la que arrastra
todo un interior de vivencias, se está apoderando de mí.

Yo estoy como un espectador, sin poder hacer nada para que el
curso de los acontecimientos, cambien... den ese viraje que me
ponga ante el control de mi mismo. Estoy dejando mis últimos
alientos y desaparezco en esa línea que todo lo traga ...

Pesadilla

2007-02-27T13:42:00.000-08:00

No importa lo que pasará mañana ... mi hoy será un pasado que mi mente negara reconocer ... dulce máquina del tiempo memoria que te llamas.
Rompecabezas de vidas, retazos de tiempos y recuerdos perdidos en miles de callejones antiguos, sumergidos en alcohol que destila suave y profundo el vino tinto que humedece mis labios. Y eso me gusta...

Por Escrito

2007-02-05T14:37:00.000-08:00

Desde que me acuerdo, supuse que me expresaba mejor por escrito que
hablando. Hoy, bajo la luz que nos da el haber podido ver en acción
ese supuesto, puedo decir que si aunque no siempre.

Lo que es cierto siempre, es que por mas que "las musas" estuvieran
de descanso, las frases comenzaban a salir, a su tiempo, y siempre
habían ideas para corretear, alusiones para corregir, relaciones
que enlazar.

Hoy, compartía un sentimiento de profunda ausencia de palabras
con mi conciencia. La sensación de estar en la antesala de un
velatorio, no me dejado en todo el día.

Es de noche, estoy rumiando los recuerdos de esta jornada que termina.
Contradicción es sabor que tengo en los labios.
Como será que casi me he quedado sin poder plasmarlo en
unos caracteres.

Un periodista, que no es santo de mi devoción, De la Nata, en un
reportaje de la BBC que le hicieron, decía una apreciación de esta
época que vivimos: los argentinos tenemos que tener algo, para que
personajes como Menem sigan existiendo en la vida pública del país...
y seguía diciendo "el argentino" no debe ser como se presenta:
trabajador, honesto, desinteresado.

---------------------

Aquí en Argentina, si mi querido país y todo lo que eso significa,
sigo con mi trabajo y forma de vida, desde que me despierto y
con el beso del cariño que dejo en cada una de mis hijas,
salgo a ganar algo mas que el salario, al dia,
salgo a ganar una pulseada cada dia a esta sociedad que es real,
no la mejor, no la utopía, no la peor, sino esta sociedad argentina
que es solamente eso, real.

Paso de estación

2007-02-05T14:34:00.001-08:00

Perfumes de azares que cubre el crepúsculo. Mi vida vibra enchida
con los sorbos grandes, que trago, de ese aire que procede desde los
mismos confines del horizonte. Es esta la hora, en que embriagado
mi espíritu, salta hacia lo misteriosamente lejano.

Los pensamientos cesan. El pulso es más lento, más pausada la
respiración. Mis oidos atentos ante ese imperseptible quejido, que
suele hacer la noche y ante el cual, es el silencio el que suspendido
se mantiene en ese paso.

Perfumes de azares que anticipan el paso que sede el invierno al
comienzo de la vida primaveral.

Es la mejor estación para mí. Todas mis capacidades están atentas
a este paso. Los mejores momentos, los he vivio justamente en este
tiempo. Quizás, algún día, pueda morir respirando el suave y vivo
perfume de azar. Y que, en donde comienza la vida, sea enterreado,
pues es en verdad cuando comenzaré a vivir ese paso del invierno
a la primavera.

Me detengo ese instante en el que pareciera tocar lo inasible,
eso que el espíritu gime y desea con tal fuerza, que dá impulso
al seguir viviendo. Algo de la eternidad se toca, aunque sean
migajas las que solamente se llega a percivir.

¡Cómo describir lo que es indescriptible! ¿Cómo...?
Quizás, sea esa la suerte del que alcanzó alguna intuición, en la
que su misma vida quedó signada ...

Cansancio, sólo cansancio

2007-02-05T14:27:00.000-08:00

Es de noche. Respiro profundo ese cansancio de la semana.
Una semana ... como otras ... pero distinta. Si, estoy en mi viejo
cuarto en casa, lugar donde trabajo, donde escribo, donde, a veces,
me sorprende el llamado de alguna madrugada.

Hoy, decidi hacer un alto entre las actividades y conciliar el sueño,
solo para reencontrarme con esos momentos que hicieron la semana
distinta, solo regresar a beber de esas gotas que refrescaron el
desierto cotidiano en que aveces paso mis dias.

Sueño despierto y el tiempo viaja por no se que singular fuerza
hacia un pasado cuya certeza quedó fundida en fantacias que de
niño eran el duro suelo de miles de correrías hacia una juventud
donde modelé ciclópeas construcciones ... aún persiste en mi
ese embrujo de una Gitana que supo tejer entre sus huesudas y largas
manos los hilos de mi pensamiento, los anhelos de mi corazón loco
de amor, entre los suspiros de sus labios y los deseos de su piel,
con esa gran alma de mujer. Surgiendo así la mas maravillosa
trama que puede hacer vivir una amistad. Si, yo, Hechicero escapando
y resistiendo al destino; ella Gitana dueña del conjuro de cambiar ese
destino...

Miro hacia la ventana. Afuera noche fría de otoño. Dentro del cuarto
me rodea cobijandome el manto cálido de los recuerdos de ese
pasado que aún vive de ella.

Amistad entre una Gitana y un Hechicero, ¿unidos y distantes? -locura
quizas del corazón- o ¿profundos lazos de amistad para los cuales
la distancia es la tierra donde crecen?
¿Caminos que se cruzan, destinos que se tocan para tomar mas fuerza
para seguir cada uno su estrella?

No se ... lo unico que el recibir las gotas sobre los labios de cada
uno de esos instantes, dieron fuerza, sanaron heridas, iluminaron
las pupilas de mis ojos negros de tantas noches sin estrellas.

El día en que la suave y clara voz de Gitana, acaricio como la
bruma de la madrugada el alma del Hechicero, con los suspiros,
como dulce manos sobre el cuerpo tivio, dieron fin a su rutina
y pusieron música a su vacio.

Ahora, es cuando puedo decir ¿que seria del mundo sin esa Gitana?
¿que sería de mí sin esa voz joven, que desde su rutina y cansancio
sabe aun dar un soplo de alegría, un trozo de su alma,
una mano amiga que desinteresadamente se entiende en un "aqui estoy"?

Ahora, sé de tu cansancio, de tu lucha diaria por estar con tu gente
poniendo el hombro en todas las cosas.

Ahora sé de tus alegrias, de tus penas, ese esforzado empeño por
ganarle al desánimo cuando algo te sale mal; de ese tocar el cielo
cuando te sientes amada.

Ahora sé de esa exicitación completa que a veces te hace perder
la cabeza con tu cuerpo a gritos de caricias de una mano que con
ternura sepa leer tus pliegues.

Ahora sé de ese brillo en tus ojos negros, que muero por verlos y
sumergirme en ellos, ahora es cuando puedo decir que los conozco,
aunque no los vea.

Es tarde ... los últimos ecos de una tonada de los Jarkas
... no se acaba el mundo cuando un amor se va ... se diluyen sobre
las paredes como una pintura fresca que poco a poco impregna la
superficie. El corazón ...como un ave de cristal... tiemblo y me
recorre un desasociego al mismo tiempo que la imagen de trasparente
hielo reflejando distorcionadamente la idea del cristal añade un frio
extremo que poco a poco va entumeciendo mis articulaciones...
Miro insistentemente sin ver el fondo mismo de la existencia que
me rodea, desesperado trato de buscar donde sumergirme en el pasado...
esperanzado en encontrar de nuevo esa Gitana, cuando un soplo
estival llega sin origen...

Yerba Buena, 7 marzo 2002

Noche, luna y silencio

2007-02-05T14:26:00.000-08:00

Noche, luna, silencio, recuerdos se agolpan sobre recuerdos.

Afuera frio y oscuridad que parecen conspirar mas de serca contra la
sombra en girones que deambula sin norte.

¿Que es el norte de una vida?

Huida de la masificación

2007-02-01T13:29:00.000-08:00

¡Ho viejo espacio de recuerdos!
que todos tus rincones los tienes lleno,
de lo vivido, de lo sufrido, de lo que alegra;
jirones en que el interior toma su forma.

Lugar que la Luz de una estrella lejana,
de azules matices cubre,
dando un chispazo a la vista en miles de matices y colores;
brumosos, lejanos unos de otros;
trémulos latido, en que los palpitantes ecos, descorren ese silencio...
ese misterioso lugar llenos de lamentos,
de lejanas melodías y perfumes.

Lugar sin sitio, tiempo sin esa dimensión,
que el lento paso de las horas, marca, una tras otra...
solo un lento diluirse es lo que indica,
que, aún, aquí, la eternidad queda tras otra orilla.

¿Como llegar allí donde ningún camino conduce?
¿como estar dentro de un sitio, sin dimensión ni tiempo?
¿como retroceder hasta encontrarlo?

Retroceder, pues su esencia es el pasado.
Viajé hacia esas profundidades,
esos abismos que la conciencia oculta tras la interioridad;
allí, en ese lugar que el mismo Yo teme entrar;
¡nada se puede asir, nada se puede llevar!
es donde sólo uno, puede arriesgar;
es donde sólo uno, se dirige, en soledad.

Soledad árida; soledad terrible;
soledad que siempre lleva consigo el riesgo,
de no regresar; de extraviarse; de caer en el abismo sin fondo,
en ese abismo de la locura, del renunciar a la realidad.

Riesgo, riesgo es la voz de marcha;
marcha a esa tierra sin sitio,
a esa tierra lejana, que más que nunca está cerca, del que arriesga;
del que se atreve a correr las brumas, del inconsciente,
tras el mismo misterio de la cara oculta de su yo cansado,
quizas roído, por formas y modos de masa;
es un lento camino, para un andar largo;
es un grito salvaje por lo que se muere en formas de masa;
en formas que la persona es puesta de menos,
por poder siniestro, de una razón práctica; que busca en todo
una eficacia, y nada de lo que es vida para al espíritu ...
es una lucha, del que nada tiene que perder, pues lo perdió todo;
y, solo le queda su interior, hacia el que viaja para rescatar,
ese algo que todavía subsiste de persona y que será arrebatado,
por la muerte lenta, de una sociedad de masas.

-------------------------
Huida de la masificación
S.M. de Tucumán, 30/8/87

Solitario

2007-02-01T13:17:00.000-08:00

Frescor de suave airecillo,
brisa vespertina de la mañana,
que al mismo astro rey pareces desespertar,
tras las montañas...

Un nuevo día comenzaba a erguirse tras los nevados inmóviles del Acai;
lazos rojizos amarillentos, lamían sus nacientes.

Nada indicaría más grande exultación de la naturaleza, sino fuera
por los colores frescos, límpidos, de unas montañas quebradas de
ondos valles.

En el risco de una saliente audaz, boca abierta a la inmensidad,
el Solitario se despierta. Su faz seca y poblada de arrugas,
es testigo de una centena de décadas. Sus ojos pequeños y brillantes
denotan la paz de una existencia en armonía con su corazón, con la
naturaleza, con el Creador.

Su porte denota un cuerpo de dimensiones griegas, armonía refleja
de su espíritu. Delgado, y más que ello; de piel tostada y
polvorienta. Sus nervios y músculos cual pareja combinación
se entrecruzan por esa fuerte arquitectura interna que los
huesos forman.

Frente amplia, la luz de la inteligencia la corona. Cabellos
polvorientos conforman un todo con su barba corta y descuidada.

De hombre es más un pensador, un contemplador, un estéta,
que un labriego. Es un soñador.

La claridad que los rayos primerizos acarician y penetran este lugar
jugando con claros oscuros, me recuerda que el tiempo transcurre aún
en la eternidad.

Se eleva sobre los pies; tensa los viejos músculos para desentumeserse
de su largo letargo. Semeja al cóndor pronto a tomar domiñio de su
eterno reino ...

Sus ojos brillan misteriosamente este día, puedo intuirlo a pesar de
mi encierro. Lo he observado hace yá bastante tiempo, más no puedo
decir que todavía lo conozca ... El se dá cuenta de la singularidad del
nuevo amanecer; se dá cuenta delos movimientos internos, pero ...
¿como es que todavía no lo conozca? está tan serca, tan dentro mío
y sin embargo él es dueño de la inmensidad; desde este encierro
algo de mí se pone en ese Solitario; quizás cada uno tenga un poco
de Solitario ...

Una extraña sensación todo lo inunda. Miro como él mira en su alzar
los ojos hacia las últimas estrellas; sé que reconoce al lucero
de la mañana, lo sigue en su caída precipitada, alocada, para
rasgar el velo del horizonte fulgorosamente. El Solitario dirige
su espíritu tras el.

El sol da de pleno contra la cara suroeste del nevado.
Abajo una naciente plateada me hace recordar que los rios tienen
su origen en las montañas. Allí en estas alturas los grados que
sobre el cuadrante son mayores parecieran la meta de ese
surgimiento grandioso de luz y colores.

El Solitario de pié, qué no daría por tener ahora esa su mirada,
que sigue el curso del serpenteo brillante del valle.

Allá, vastante lejos, ¡que distinto! ¡si supieran donde están!
Pero que misterio para el propio espiritu este enorme contraste.
¿Que es necesario para ser hombre? ¿si pareciera que toda está dado?
pero ¿porque tan pocos?

¡Cuanto fue necesario que caminara para llegar a donde ahora sentado
caía en cuenta de un sueño algo confuso por las ráfagas polvorientas
de los años.

Le escuché en alguna ocasión, quizas hace ya tiempo, quizas fuera ya
en este momento; pero no, no quiero que sea ahora, pues lo habría
soñado entonces yo mismo.

¡No, no quiero oirlo! nada quo sea futuro, de lo contrario sería
creación da mi imaginación. No quiero ver nada con él,
sólo relatar lo que veo; pero ¿estoy seguro que lo veo?
... no ... no lo creo ...

Bulle un recuerdo, unas palabras dichas quizás hace muchos,
muchos tiempos, pero ¡que fuerza tienen todavía!
es que no ha pasado el tiempo. Una sonrisa brota del recuerdo:

"¡pon tu voluntad firme; pase lo que pase; cueste lo que cueste!
¡Oye ... es a tí a quien hablo ...!"

El Solitario lebanto los ojos, y sin ver miró la profundidad de un
azul oscuro, aspirando a sorbos el frio seco de la tierra ...
"no tuerzas la mano para apartar lo que te castiga con justicia.
Dices que es injusto; acaso es injusta la mano que trata de
enderezar lo torcido, de dar al árbol su dirección mayor,
de soltar al ave que prisionera en húmeda jaula se pudriría
entre gusanos sin jamás conocer lo que es volar y cantar a la briza,
pese a estar repleta del seguro alimento, alejada de peligros"

Los brazos extendidos, frente al frente del viento, sin comprender
ni moverse siquiera.

El martilleo de las palabras no termian, siguen en tenacidad su
firme tarea.

"Eso que tu llamas injusticia y que te repugna,
¿es eso?. Pues que gano con decirte que cuesta, eso lo sabes yá;
debo más bien decirte que te acompañaré".

Siento sus pesadas lágrimas, solas ruedan por las mejillas.
Sí esta soledad no era el castigo que tanto temía...

Pero ¿que fuerzas tiene para su ser esas palabras? quizás
sean ocurrencias de una mente enferma; quizás ... Aveces dudo
que fueran recuerdos, pienso que alguien las dice, que el
Solitario me habla. Quizás sea por eso que tomo las cosas
como si el Solitario fuese un amigo, un amigo que dice adelante,
pero, sólo delante existe el abismo ...

Este día fue di£erente. Noto una extraña expresión en el
rostro del que puede tener miles de rostros. Sé que ahora
comprendía. Pero fue necesario el fracaso, fue necesario mi
encierro, mi soledad; yo no le podia hablar, solo observar
desde ni hueco. ¡Fue necesario tanto tiempo!

"Bueno, bueno, estoy aquí de nuevo. Retomo lo que comenzé;
siguo el camino tan buscado, a fin, sin prisa de llegar a ese
destino soñado" ...

Pero muchas cosas no las puedo cambiar; parece rie el Solitario
se dá cuenta de ello ... ¿y que importa?.

Lo esencial fue alcanzado y desde allí en adelante
si es que ese futuro depende tanto como mi pasado de mí, será
un construir en firme.

¿En firme? ...
bueno si el diluirse en la propia imaginación es eso ...

Mientras que el Solitario tubo que caminar tiempos largos
para regresar con una carga que no pesaba. Ni el mismo se distinguia
de lo que llebaba, ni de lo que pisaba, ni del lugar por donde pasaba.
Solo yó lo veía, sólo de pie frente a los nevados.

En movimientos, junto con sus sonbras que se corren. Que se agiganta
con al crepúsculo para cubrirlo todo, todo de negro manto de negra
forma...

Aquel que fue un hombre, un Solitario, desaparece al ser todo en todas
las cosas. Quizas para retornar mañana, quizas ... Mas depende de mi,
y de mi encierro para ser mañana.

Largos diálogos internos, largas charlas con un extraño interlocutor.
Pero ¿cada persona no es extraña así misma?
Miles de situaciones, miles de planes, miles de diálogos.

Aveces el mundo majestuoso de las cumbres se desdibujan, desaparecen
y se transforman en otros lugares que sólo existen en el mundo interno.

Febril tensión, agotador esfuerzo, doble vivir, doble pensar,
doble querer. Grieta en el ser que lejos de sangrar pareciera
desgajar hasta las raices, separar distancias entre las
orillas de la interioridad, ganar en profundidad hasta los tuétanos.

¿Algún día se podría serrar? ... Quizas ... quien sabe ...
un puente ... o un Solitario que lo salte ...

El sol cansado de estar en el cenit inicia su cíclico
derroteo hacia el poniente.

Las cosas se desdoblan más delo real. Pareciera que parte
de la existencia propia, de ¡mi existencia! se escapara en
formas vagas, torpes, oscuras ...

¡Si ... que terrible ... !
¡Recién comprendo el misterio, de la mirada pasada del Solitario!

¡Que terrible ... horror!

¡Soy parte de ellas ...!

A medida que la luz cedía terreno, estas formas se agigantaban
hasta taparlo todo, hasta reinar sin ser, hasta ...
Pero no, quisiera estirar la mano para asirme de alguna roca, de
alguna forma real ... ¡firme! ... pero mis manos no agarran nada ...

Todo se confunde.

El reloj inexorable de la naturraleza deja pasar sus acompasados
runores. Los escucho; mi corazón se confunde con ellos.
Ya no tengo corazón, es el lento transcurrir del anocheser
el que me mantiene con vida.

Escucho su voz, sus interrogantes me siguen por doquier...
"El tiempo ¿que es? o ¿que no es?, pues lo que existe, ¿no existe?
sino que se va ... ¿transformando ...?
¿Y no es esa transformación un continuo dejar de ser que nos remite
al pasado, que sólo existe en la memoria para ser algo que no existe
y, está lanzado a un futuro incierto y lleno de posibilidades?"

Pienso dejarlo pensar ... no importa ... pues ahora yo le doy
una de tantas formas de existencia ¡mi imaginación!

El Solitario no dudo en convertirse en sombra ...

Miles de trémulos fuegos fatuos despedían las montañas del
poniente. Una neblina rojiza, azulada, plomisa, cambiante
comenzó todo a envolberlo ...

¡Un grito se escucho por todos los miles de ecos ... !
El Solitarlo se confunde con su esencia; desaparece ...
masa sin forma ... abismo ... oscuridad ... fria brisa que me inunda
dejando mi piel trémula, helada. Un estremecimiento surca mis nervios
para desaparecer profundamente en el pecho ...

Mientras el valle se zanbulle en la penumbra, reina en las montañas
del Acai la calma de la uniformidad. Mazizos imponentes que
desaparecen paulatinamente ante la nada, a la que regreso
sin la luz que nos dió vida ...

Donde

2007-02-01T13:14:00.001-08:00

Les presento el PAIS DEL DONDE:

Donde los límites se tornan confuso horizontes del miope,
donde la conciencia se escapa disfrazada de silencio,
donde el yo deja escapar sin querer retener al ego,
donde la casualidad muestra sus hilos titiriteros,
donde el sexo pega un fuerte quiero envido al retrucado amor,
donde nadie cubre su tragedia con sin-nombre,
donde el precio es la norma y las convicciones su tasasión,
donde el canto es marginacion de vocablos e ideas,
donde el sur mira al norte y este se mira asi,
donde la justicia es la ciega amante de jueces y cortesanos,
donde la verdad es comunicación social del medio exitoso,
donde el bien es bienestar que se adquiere por televisión,
donde inteligencia es internet y sabiduria enciclopedismo,
donde el razonar es recepción pasiva del mediático de turno,
donde aprehender es solamente aprender una conducta,
donde ecosistema es mas importante que humanidad,
donde la extinsión de la ballena es lo humano,
donde el demente y el sádico solo pueden gobernar,
donde el cuerdo y el sano son gobernados,
donde vivir es pisar todo aquello que se mueve,
donde mirar las estrellas es estar en un boliche,
donde gustar un buen vino es coca y fernet,
donde ser sincero es jugar a la ruleta rusa,
donde engañar es solamente saber tratar,
donde el paranoico es normal y el normal un loco de atar,
donde la amistad es conveniencia y el desinteres especulación,
donde el politico es empresario y el empresario el señor de la plantación,
donde el llamarnos "pais banaero" es epíteto de clase borgiana,
donde los sueños son la justificación del cache de programas masivos,

Desprecio

2007-02-01T13:02:00.000-08:00

Desprecio, cuna de tantas muertes
cantar no puedo ahora ...

En medio de la noche ajusto cuentas a los fantasmas que el tiempo
dejó pasar. No puedo seguir miles de cacerías, sin sentidos de la
angustia existente en que me sumerjo.

¿Cual es el sentido de todo esto? ¿Acaso el sin sentido es sólo la
apariencia de lo que palpita dentro del pecho?

Vida, muerte, que más dá. ¿Acaso invoco las mismas fuerzas que
siniestramente juegan a ser en el sube y baja del existir humano?

Silencio ... nada responde a tan descarnado inquirir. Los pliegues
de la mente cobran tensión, pero sin alisarse. Sus contornos se
convierten en afilados cantos que desgarran pensamientos, ilusiones
y penas. Trágico desfile de girones de ser que se proyectan en
semioscuridades en la existencia, mendiga de lo temporal y efímero.

Un beso

2007-02-01T13:00:00.000-08:00

Algo cansado del día. Llegué con recuerdos casi peinados ...
confieso ... buscando a una amiga.

Espero y lo mas que deseo, que ella esté bien,
quizás con un amor en sus brazos.

Quizas, y solo quizas recuerde a este romántico,
que respirando noches,
la sueñe y sueñe despacio...

Iluso de miles de sombras, amante de caminos cruzados,
me despido solo en esta noche, mientras en sueño regreso a tu lado ...

Un beso, que descanses amiga...

Tierra de Nadie

2007-02-01T12:50:00.000-08:00

¿Donde se mueren las ilusiones?

¿Donde se entierran los sueños?

¿Es suficiente dar voz al tiempo para que nos responda estas preguntas?

¿Es la vida la que no quiere respondernos?

¿Solamente nuestras alegrías no bastan para dar aliento a esto
que se muere?

¿Solamente los años pasados no dejaron semillas de recuerdos
o fueron cientos de pájaros de plumas grices que robaron
la simiente, dejándonos por cosecha el frio aliento del vacio?

Respiro, mis dedos dejan de producir el sonido acompasado que el
teclado emite compañía del silencio en la penumbra donde suelo
escribir.

Las paredes, cómplices avejentadas de una canción andina se dejan
acariciar suavemente por las ultimas notas de un cíclico repetirse
"y es el corazón como el ave de cristal/ tan fácil de romper/
tan difícil de entender"

Pienso, respirando un trozo de noche, sí, mi noche que no se acaba,
que me sigue fielmente en medio de las locuras de mi ser, que,
por ahora, está desbordado de ... dolor ...

¡Noche! no me desampares, háblame de miles de cosas que bajo tus
negros cabellos ... amiga dejame penetar suavemente tus misterios,
necesito de tu compañía, de tus palabras, de tus ojos, que se confunden
con las estrellas en ese lejano universo que palpita tras la gran explosión ...

Dejame escuchar tus silencios. Dejame llegar profundamente a tu
soledad mas cálida que la mazmorra en que mi cuerpo se ha convertido.

Recordar ... esa función que nuestro ser se la devora dejando escapar
migajas sobre el piso brillante de la memoria que cada vez recuerda
menos, mientras nuestras manos toman la forma de arrugados plieges
violacios cartones, preámbulo de nuestra muerte.

Vida reducida a recuerdos ... ¡nuestros mejores girones de vida!
¿que son ahora?

¡Vida ..... porque este sin sentido! ¡locura sublime! solamente
te acepto como la condición a la que estoy amarrado ... hasta
que el dia comience a correr tus cabellos con miles de hilos
luminosos en un éxtasis indescriptible, ¡arrebatador momento
de resurrección!

"En mi pecho no existe el rencor" palabras que cierra
el torbellino ... miro en torno mio ¡si aquí estoy! convencido
de haber sido rescato otra vez de uno mismo ...

¡Porque! si no quiero regresar de este sitio,
vivo por llegar a la noche, cada día. No dejes amiga que me
arrebaten asi de tu lado, aquí ni la tristeza es tan amarga, como
el vivir viendo, sin que tus ojos expresen la mas simple alegria,
sin que tu piel sienta, la mas mínima caricia, de unos delicados
dedos femeninos, ni que el sonido de la habitación, deje pasar
a la voz de una muchacha preocupada y amante de ese hombre
que me convertí.

Las tantas noches de las que vivi, realizaron sobre mi,
el efecto de haber viajado a un mundo que, solo yo,
pedía recorrerlo y eso me producía paz, aunque siempre regrese de él
sombra y luz, guerra y paz, norte y sur, amor y odio, sentido y razón,
angustiosa tensión que forma parte de la quinta esencia de mi existencia.
Mas la intimidad del lugar me producen una satisfacción morbosa,
casi animal, que disfruto lamiendo mis heridas de fiero lobo.
Heridas hijas de peleas sin nombres, cuya única frontera es la
del continuo movimiento hacia extremos existencialmente opuestos.

Yerba Buena, 1de junio del 2005.